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Révèle-moi ! - volume 1

Vous y croyez, vous, aux prédictions des voyantes ? Un jour, lors d’un été en Angleterre, l’une d’elles m’a annoncé que j’allais bientôt rencontrer l’homme de ma vie, un certain P. C. Le lendemain, je faisais la connaissance du flamboyant comte Percival Spencer Cavendish, et, le soir même, lors d’un bal, il m’invitait à danser. Un vrai conte de fées… sauf que j’étais une gamine rondelette et timide, couverte de boutons de varicelle ! J’avais 11 ans et « Percy le Magnifique » en avait 20. Il n’empêche que je suis immédiatement tombée amoureuse de lui.
Le temps a passé et je n’ai jamais revu le magnétique lord anglais au regard si captivant, mais son souvenir m’a longtemps hantée. Aujourd’hui, me voilà de retour en Angleterre. Je ne suis plus la petite fille impressionnable d’autrefois, je suis une adulte ! Alors pourquoi, rien qu’à l’idée de recroiser le beau Percival, mon cœur ne peut-il s’empêcher de battre la chamade ?

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Kidnappée par un milliardaire

La jolie Eva est enlevée par Maxwell Hampton. Seulement, son riche et séduisant ravisseur prétend qu’il a fait cela pour la sauver d’un danger dont il ne veut rien révéler. La jeune femme, indépendante et attachée à sa liberté, va se rebeller contre cette captivité forcée, mais son kidnappeur au charme envoûtant se révèle tout aussi énigmatique que persuasif. Et Eva va devoir lutter contre son propre désir. Car quand la tentation est trop forte, le proverbe ne dit-il pas que le meilleur moyen d’y résister, c’est encore d’y céder ?

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Fraîchement sortie de l’école des beaux-arts de Miami, Alice Brighton décroche un contrat pour peindre une fresque dans la très select clinique du docteur Noah Law, un éminent chirurgien esthétique. Contre toute attente, Alice découvre que le célèbre praticien possède un regard envoûtant et un charme magnétique… ainsi qu'un tempérament glacial. Mais la jeune artiste peintre va bientôt découvrir que parfois le feu brûle sous la glace…

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Envoûte-moi

Qu’est-ce qui peut bien attirer Tobias Kent, trentenaire multimilliardaire et créateur de parfums renommé dans le monde entier, vers Eleonor Stuart, étudiante en design rencontrée par hasard dans un restaurant branché de New York ? Entre ses études à la fac, ses petits jobs et ses meilleurs amis, la vie d’Eleanor est déjà bien remplie. Hermétique à l’amour, fidèle à son célibat de toujours, sait-elle que le destin en a décidé autrement ? que sa vie va être bouleversée par une rencontre, aussi magnifique que maléfique ?

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Call me Bitch

Mettez dans une demeure londonienne les pires baby-sitters de la terre et les meilleurs ennemis du monde, ajoutez un enfant pourri gâté et laissez mijoter deux semaines. Le plan le plus foireux de l’Univers ou la recette d’une passion épicée… avec juste ce qu’il faut d’amour, de haine, d'humour et de désir ?

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June Moore

Étreinte

volume 5

1. Les mots d'amour

Samedi deux janvier. Paris. Ma chambre. Froid. Pluie. La place de Roman encore chaude dans le lit. Le bruit de la douche qui coule. Découragement. Inquiétude. Peur de décevoir l’homme que j’aime. Envie de pleurer.

J’ai merdé (encore) et je ne sais pas comment rattraper ma gaffe sans perdre Roman, qui ne se doute de rien. En lui disant que l’enquête sur sa mère avait été rouverte, je me suis avancée. Trop avancée. Et maintenant, à moins de réussir à convaincre le lieutenant Eriksen de se pencher dessus, il va falloir que j’explique à Roman que j’ai un peu bluffé. Que l’histoire n’intéresse personne, que ses questions vont rester sans réponse.

Voilà pour le décor et l’ambiance. Pas génial. Mais j’essaie de faire bonne figure.

À cinq heures ce matin (autant dire en pleine nuit), Roman s’est levé en essayant de ne pas me réveiller. Tentative ratée ; j’ai si mal dormi que le moindre froissement, le moindre murmure m’aurait tirée du sommeil. Quand il sort de la douche, j’allume ma lampe de chevet et le regarde s’habiller, pelotonnée dans mes couvertures. Je ne me lasse pas d’admirer son grand corps aux muscles si bien dessinés, ses mouvements souples, ses gestes vifs. Aujourd’hui, il troque le jean pour un costume noir sobre mais classe sur une chemise sanguine, cravate noire. Il a des contrats à négocier avec un vieux Japonais irascible et richissime qui a la réputation de plier tout le monde à sa volonté ; mais Roman n’est pas du genre à courber l’échine devant qui que ce soit… Il m’impressionne toujours un peu, quand il s’habille comme ça. Ça me rappelle qu’il n’est pas seulement l’homme de mes rêves, sensuel et drôle, mais aussi un businessman, milliardaire de surcroît, et qu’on n’en arrive pas là par hasard, surtout si jeune. Quand on part de rien, on ne se retrouve pas à la tête d’un empire sans avoir une volonté d’acier. Il faut être un bourreau du travail et un tacticien hors pair, acharné, intelligent. Impitoyable aussi, parfois.

– Tu n’as jamais peur ? lui demandé-je.

– Peur ? s’étonne-t-il surpris, comme si le mot lui était inconnu.

– Oui, dis-je amusée. Peur. Tu sais, quand on hésite, qu’on redoute quelqu’un ou quelque chose, tellement qu’on en attrape des sueurs froides ou un mal de ventre. C’est un sentiment que le commun des mortels connaît assez bien.

– Oh… Eh ben… Si, ça m’arrive. Là, par exemple, j’ai peur de devoir utiliser du gel pour mater cet épi rebelle, répond-il en essayant de discipliner ses épais cheveux noirs. Et j’ai horreur du gel.

– Sérieusement ?

– Sérieusement, dit-il soudain grave en s’asseyant au bord du lit pour m’embrasser dans le cou, j’ai eu peur, il n’y a pas si longtemps. Quand j’ai cru m’être trompé et t’avoir perdue…

Sa déclaration me laisse tout étourdie de bonheur. Après son départ, je me rendors, les doigts posés sur mon cou, à l’emplacement de ses lèvres, comme pour retenir son baiser sur ma peau.

À mon réveil, la pluie a cessé de tambouriner contre les volets et le soleil est déjà haut dans le ciel. Je me sens tout à coup beaucoup plus optimiste. Roman et moi devons regagner les États-Unis ce soir, je n’ai plus le temps de tergiverser : je vais harceler Eriksen jusqu’à ce qu’il décroche son foutu téléphone ou bien j’irai personnellement le débusquer dans son bureau ou le rejoindre sur le ring. Je suis prête à tout pour obtenir des réponses.

Heureusement, je ne suis pas obligée de recourir à ces solutions extrêmes : un message d’Eriksen m’informe qu’il est au commissariat pour toute la journée et que je peux passer à n’importe quel moment.

Je retiens un glapissement de joie, chipe une barre de céréales dans le placard pour mon petit déjeuner, attrape mon manteau, embrasse mes parents, trottine dans les rues, saute dans un métro.

À onze heures trente-huit, à peine essoufflée, je suis devant lui, priant de toutes mes forces pour qu’il ait décidé de m’aider.

Le lieutenant Nils Eriksen est un petit peu moins impressionnant quand il est habillé derrière son bureau que quand il est à moitié nu sur un ring. Mais vraiment un tout petit peu moins. Les fines tresses dans ses cheveux blonds ne parviennent pas à adoucir son visage aux traits bruts, à la barbe naissante. Il porte un jean marron, et un t-shirt blanc cache les tatouages tribaux de ses larges épaules. Mais, même ainsi, la description de Sibylle garde tout son sens : on dirait bien un Viking. Ce qui n’est pas pour me rassurer. Je me demande comment ma petite sœur a pu craquer sur ce type que je trouve plus intimidant que séduisant. Je ne sais toujours pas que penser de lui.

– Mademoiselle Lenoir, dit-il de sa voix rocailleuse, en me serrant la main. J’ai attendu d’avoir un peu de temps libre, pour effectuer quelques recherches à propos de la mort de Teresa Tessler, avant de vous rappeler.

Il ne s’excuse pas, n’emploie pas de formule de politesse toute faite. Il énonce simplement un fait. Ce n’est pas un diplomate…

– Oui, votre standardiste m’avait expliqué que vous étiez tous débordés, ici, à cette période de l’année, dis-je embarrassée. Je m’excuse si j’ai donné l’impression de vous harceler. Mais je dois être à Boston demain et cette affaire me tient à cœur.

– J’avais compris, répond-il en s’asseyant sur le bord de son bureau.

Installée face à lui sur une chaise inconfortable, je me mets à tripoter la fermeture de mon sac à main. Je cherche mes mots, mais, en fait, je ne sais plus si c’est à lui ou à moi de parler. Il ne montre aucun signe d’impatience, il m’observe calmement et ses yeux gris me flanquent une trouille bleue, aussi irrationnelle qu’intense.

Je parie qu’il est excellent en technique d’interrogatoire ! Je me sens coupable rien qu’en étant devant lui. Coupable de quoi ? Aucune idée. Mais je suis prête à tout avouer.

Oh, Roman ! Comment tu fais pour n’avoir jamais peur ? Pourquoi tu n’es pas là, avec moi ?

Penser à Roman me redonne un semblant de courage. Eriksen met fin à mon calvaire en me désignant un épais dossier :

– J’ai ici des documents qui m’ont persuadé que votre histoire valait le coup d’être examinée de près. En fait, si j’ai tardé à vous contacter, c’est aussi parce que plus je creusais, plus la manière dont cette enquête a été menée me paraissait aberrante.

– Aberrante ? demandé-je, à la fois soulagée qu’on entre dans le vif du sujet et inquiète de la tournure que prend la conversation, même si je me doutais qu’il y avait quelque chose de louche.

– J’ai dû remuer ciel et terre pour obtenir les témoignages, les rapports d’autopsie et ceux d’expertise du véhicule, ainsi que les notes de mon prédécesseur, Robert Martin, en charge de l’enquête. Tout aurait dû se trouver aux archives, mais… il manquait des documents. Je les ai finalement retrouvés, mais ils sont pour la plupart incomplets ou en totale contradiction avec les conclusions de l’enquête. Voire falsifiés.

– Falsifiés ? demandé-je abasourdie et assez effrayée à l’idée de ce que ça implique. Vous voulez dire… que… euh… balbutié-je sans oser lui livrer le fond de ma pensée.

Vous voulez dire que l’enquête a été sabotée ? Que votre collègue était un flic véreux et qu’il a étouffé l’affaire ?

– Il est clair que l’enquête a été bâclée et volontairement bousillée, dit-il imperturbable. Pourquoi ? Par qui ? Je n’en sais rien. Je ne peux pas et je ne veux pas accuser l’ex-lieutenant Martin sans preuves tangibles. Il faudrait que je lui parle, pour avoir sa version des faits et ses explications. Mais je ne le ferai pas.

– Comment ça ? sursauté-je. Vous allez laisser tomber ? Juste parce que ça remet en cause un de vos collègues ? Parce qu’on n’accuse pas un flic ? On parle d’un accident maquillé en meurtre et vous… vous…

Je suis incapable de continuer, j’ai la voix qui tremble d’indignation et je me suis levée sans même m’en apercevoir. Tout à coup, j’oublie qu’Eriksen est flic, qu’il me fait peur et que je n’ai aucune légitimité dans cette affaire. Je ne pense qu’à Roman et à sa mère. Eriksen semble plus amusé qu’impressionné par ma démonstration de bravoure :

– Rien de tout ça, mademoiselle Lenoir. Je quitte la police.

– Mais… je… vous… non ! bredouillé-je absurdement, effondrée à l’idée que tout me file entre les doigts, après avoir tant bataillé.

– Eh si, répond-il avec un semblant de sourire.

– Mais pourquoi ? Et comment je vais faire, sans vous ?

La question m’a échappé. Je me rassieds sur ma chaise, au bord des larmes. Je croyais que tout s’arrangeait, qu’Eriksen allait rouvrir l’enquête, que mon petit bluff passerait inaperçu et n’arriverait jamais aux oreilles de Roman. Au lieu de ça, je me retrouve au point de départ et je vais devoir annoncer à Roman que j’ai enjolivé la vérité. C’est la panique dans ma tête :

– Petit bluff ? Tu appelles ça un petit bluff, toi ? Pourquoi ne pas appeler un chat un chat et avouer que tu as menti à Roman en lui disant que l’enquête était déjà rouverte ?

– Je ne lui ai pas vraiment menti ! Quand j’ai demandé à Eriksen de m’aider, j’étais sûre qu’il le ferait !

– Sûre, réellement ?

– Presque sûre… En tout cas, je voulais le croire.

– …

– J’étais tellement heureuse de retrouver Roman. Je me suis laissée déborder par mon enthousiasme. C’est un crime ?

– Non. Mais maintenant, tu es dans la merde… Parce que si Eriksen n’a pas rouvert l’enquête, alors aux yeux de la loi ça reste une affaire classée, donc personne ne va la reprendre derrière lui. Et ça, je ne vois pas comment tu vas l’expliquer à Roman sans lui avouer ton « petit bluff »…

– Je sais. Mais il y a pire : j’aurai rouvert toutes ses blessures à propos de sa mère pour rien. Et ça, même si lui me le pardonnait, moi je ne me le pardonnerais pas…

– Pourquoi je démissionne ? me répond Eriksen après un long silence. Parce que j’étouffe. La police est une formidable famille, mais aussi une vaste prison à ciel ouvert, procédurière et parfois injuste.

– Et corrompue, ajouté-je, maussade, en songeant à Robert Martin.

– Non, dit-il avec une douceur étonnante. Vous ne pouvez pas juger tout un groupe sur les agissements d’un seul de ses membres. D’autant que vous n’avez aucune preuve. Les flics ont leurs défauts, mais il y en a beaucoup plus de bons que de mauvais. Et n’oubliez pas que ce ne sont que des hommes, pas des super-héros…

Moi, à cet instant, je pense surtout à Roman. Le reste, la police, les gentils flics, les états d’âme d’Eriksen, tout ça, je m’en contrefous.

– Bref, reprend-il en se levant, comme s’il avait lu dans mes pensées. Quoi qu’il en soit, il est évident que je ne vous ai pas appris tout ça pour vous annoncer ensuite qu’on enterrait l’affaire. Voici le nom, le mail et le numéro du collègue qui me remplacera à partir de la semaine prochaine. Je le brieferai, lui transmettrai le dossier Tessler et il prendra contact avec vous dès que possible. On a suffisamment d’éléments pour rouvrir l’enquête.

Cette dernière phrase me cause un choc monumental. Et formidablement agréable. Je prends la carte de visite qu’il me tend, comme un automate, hésitant encore, après tous ces rebondissements, à y croire.

L’enquête est rouverte ! J’ai réussi ! Roman ! J’ai tenu ma promesse !

J’ai encore du mal à réaliser, mais j’ai bien conscience que je dois afficher un sourire ravi (et peut-être un peu idiot). La peur de perdre Roman, qui me noue le ventre depuis des jours, s’est envolée. Enfin ! Je me répands en remerciements.

– Il est midi trente, me coupe Eriksen, amusé. Je ne tiendrai pas une minute de plus sans manger. Vous m’accompagnez au resto ? J’ai encore deux ou trois choses à vous dire.

J’hésite une seconde, pas super enthousiaste à l’idée de prolonger notre face à face. Il me met toujours mal à l’aise.

Et si c’était un plan drague ? Oh, la galère !

– Pas de panique, c’est pas un rendez-vous galant, dit-il en attrapant son blouson en cuir, l’air goguenard. J’ai seulement faim.

Contrariée d’être si transparente (et vexée de sa répartie, qui frôle la muflerie) j’accepte néanmoins, encore éperdue de reconnaissance et vaguement incrédule.

Dix minutes plus tard, nous sommes installés à une petite table au fond de la brasserie Au chien qui fume quand je reçois un texto de Roman :

[J’ai terminé plus tôt. On déjeune ensemble ?]

– Ça vous ennuie si Roman Parker, le fils de Teresa Tessler, nous rejoint ? demandé-je à Eriksen.

– Pas du tout, répond-il en attaquant le pain et les olives qu’une serveuse vient de déposer devant nous. Je serais même curieux de faire sa connaissance… du moment qu’il n’arrive pas dans trois heures.

Je rappelle Roman pour lui expliquer et lui résumer mon entretien avec le lieutenant.

– Il est tout près d’ici, il nous rejoint très vite, dis-je à Eriksen en m’installant face à lui. Vous ne devriez pas avoir le temps de tomber d’inanition, ajouté-je en constatant que la corbeille de pain est déjà vide.

Roman s’assied à notre table exactement neuf minutes plus tard. Il soulève mes cheveux et m’embrasse sur la nuque (frisson !) après avoir salué Eriksen qui, entre-temps, a dévoré une autre corbeille de pain et deux bols d’olives. La serveuse nous a ravitaillés sans manifester le moindre étonnement, avec une belle régularité, et je devine qu’il a ses habitudes ici. Et un appétit d’ogre.

À ma grande surprise, Roman et lui s’entendent à merveille. Ils paraissent pourtant aussi différents qu’on peut l’être, et sont physiquement l’exact contraire l’un de l’autre. À part leur haute stature, ils se ressemblent comme le jour et la nuit.

Par contraste, je trouve Roman encore plus beau… et Eriksen moins impressionnant.

Au bout d’un quart d’heure, ils s’entendent si bien qu’ils sont passés au tutoiement. Moi, je reste silencieuse, un peu nerveuse : j’ai peur qu’au détour d’une phrase Roman s’aperçoive qu’Eriksen vient seulement d’accepter de rouvrir l’enquête et découvre mon bluff. Mais le lieutenant n’est pas loquace, il n’entre pas dans les détails et tout semble vouloir bien se passer. Ouf !

À la fin du repas, quand il termine son second plat du jour (je n’ai jamais vu quelqu’un manger autant !), Roman lui demande :

– Tu quittes la police pour te mettre à ton compte, en tant que privé, c’est bien ça ?

– Ouaip. Je boucle les démarches administratives, ensuite je peux voler de mes propres ailes. Mais je reste consultant pour la police, ça me permet de garder des contacts.

– D’accord… dit Roman avec, visiblement, une idée derrière la tête. Alors je t’embauche. Pour enquêter sur ma mère. Tu me donneras ton tarif fixe et tu auras un crédit illimité pour tous les défraiements.

– Ok, répond sobrement Eriksen après un temps de réflexion qui me paraît interminable. Mais ça risque d’être long. Quelqu’un s’est donné beaucoup de mal pour étouffer l’affaire…

– Prends tout le temps nécessaire. Je veux savoir ce qu’il s’est réellement passé.

Je m’attends à ce que s’ensuivent au moins quelques mises au point, mais Eriksen commande les desserts et l’affaire semble être entendue. Il ne leur a pas fallu plus de trois ou quatre phrases pour passer un accord.

Eh bien ! Quelle concision ! Ça, c’est de l’efficacité !

La discussion dérive ensuite, je ne sais comment, vers le sport, mais je suis tellement soulagée que tout se soit arrangé que je perds le fil.

Le soir même, après l’au revoir à ma famille, Roman et moi montons à bord de son jet pour regagner les États-Unis. Je suis contente que se termine cette parenthèse de ma vie qui a été particulièrement éprouvante pour mes nerfs, mais j’ai le cœur serré de quitter Paris, mes parents, et surtout ma petite sœur, aux prises avec ses tourments amoureux. Je m’inquiète pour elle ; je n’imagine pas une seconde Nils Eriksen, qui semble, malgré sa petite trentaine d’années, avoir vécu déjà dix vies, s’intéresser à elle, qui ne connaît rien d’autre que le nid familial. En vérité, j’imagine mal le lieutenant tomber amoureux de qui que ce soit…

Pendant le vol, je me blottis dans les bras de Roman, sur un confortable canapé de cuir au moelleux incomparable. Il a baissé les lumières et enclenché une musique douce en fond sonore, une sonate pour piano qui me berce et m’apaise. Il tient ma main droite dans la sienne et joue avec mes cheveux de l’autre. Nous échangeons quelques mots en murmurant. Des mots doux. Je suis amoureuse…

– Je suis heureuse que tu aies laissé tomber ton job de chevalier servant par intérim, lui chuchoté-je. Ce n’était pas un plan de carrière digne d’un milliardaire.

Il rit doucement et je lui dis je t’aime.

C’est venu tout seul, je ne l’avais pas prémédité. Je suis un peu déstabilisée, et Roman aussi, je crois. Il enfouit son visage dans mon cou en me serrant plus fort. Il chuchote tout bas et très vite, en américain, son accent plus marqué que jamais. Je ne comprends pas un traître mot, mais il refuse de répéter.

– Ça n’a pas d’importance, dit-il. Embrasse-moi.

Alors je l’embrasse. Et c’est vrai que plus rien d’autre n’a d’importance.

2. Le sexy chaperon rouge

Le retour à la vie bostonienne ne va pas sans mal.

J’avais pris l’habitude, ces derniers temps, de voir Roman régulièrement et de passer toutes mes nuits avec lui. Retrouver la solitude et l’étroitesse de mon lit une place me frustre. Je passe de longues minutes à contempler sa photo encadrée au mur de ma chambre. Je lui en avais envoyé un exemplaire, je me demande ce qu’il en a fait… Je la trouve toujours aussi belle, dans ses camaïeux de gris : Roman au clair de lune à Central Park, quand il n’était encore pour moi qu’un joggeur anonyme.

Je soupire.

Ses baisers et ses caresses me manquent. Son odeur. Ses mots tendres, son sourire, son humour me manquent. Veiller, blottie sous les couvertures, en attendant son retour quand il est parti courir dans la nuit, me manque. Le regarder s’ébrouer quand il sort de la douche et qu’il me rejoint, encore humide, sous les draps, me manque. Ses bras solides, la chaleur de son corps contre le mien, ses jambes encore brûlantes des efforts de la course enroulées autour des miennes, me manquent. Nos deux corps qui s’emboîtent, ses cris de plaisir qui accompagnent les miens quand on fait l’amour, les éruptions de jouissance qui me transportent… me manquent !

Roman me manque.

J’en oublie tout le reste de mon vocabulaire, j’ai l’impression que ma vie se résume à ces trois mots.

Roman. Me. Manque !

Heureusement, je ne suis pas seule à l’appartement. Je retrouve Eduardo, rentré lui aussi de vacances, et toujours plein d’entrain, bien qu’il ait laissé son cœur au Mexique, dans les bras d’une canaille d’à peine vingt ans qui n’entend pas le lui rendre de sitôt. De plus, son contrat de travail vient d’arriver à terme et il se demande comment boucler ses fins de mois. Mais il garde envers et contre tout une bonne humeur communicative qui m’amène à relativiser : j’ai du boulot et l’homme de mes rêves. La vie est formidable.

D’autant que, dès le jeudi, alors que je suis au bureau en train de finaliser un article qui sera illustré par Simon, mon collègue photographe, un mail des ressources humaines achève de me rendre euphorique :

De : DRH Undertake

À : TEAM Undertake

Objet : Nouveaux locaux

Bonjour à tous.

Comme vous le savez probablement, notre journal s’agrandit et ouvre des bureaux à New York. Vous trouverez en pièce jointe tous les détails y afférents.

Nous avons six postes à pourvoir dans ces nouveaux locaux, qui sont d’ores et déjà opérationnels et qui seront investis sans plus tarder par :

– Edith Brown, chef de rubrique

– Kathy Delmare, secrétariat et comptabilité

– Anita Drake, maquettiste

– Scott Northten, notre dernière recrue, pigiste

Avant d’embaucher de nouveaux collaborateurs pour compléter cette équipe, nous souhaitons vous proposer ces postes, en priorité.

Deux appartements, à proximité, sont mis à votre disposition selon un barème de loyer en fonction de votre ancienneté.

Merci de nous faire connaître rapidement vos préférences, dont nous tiendrons compte, dans la mesure du possible.

Cordialement.

Lee Davis

Depuis que j’en avais entendu le bruit circuler dans les couloirs, j’attendais avec une impatience grandissante cette opportunité qui me permettrait de me rapprocher de Roman. Je suis d’ailleurs bien la seule dans l’équipe à vouloir partir pour New York, je ne m’inquiète donc pas de me faire souffler la place. Mais je réponds tout de même instantanément, en demandant si l’accès à l’un des deux appartements peut m’être accordé, bien que je ne sois que stagiaire.

La réponse du DRH ne se fait pas attendre : ma demande est acceptée, appartement compris. Bien qu’encore officiellement en stage, je bénéficie d’un statut particulier : je suis également rémunérée à chacun de mes articles, le succès de mon tout premier sur les Big Five m’ayant ouvert pas mal de portes et donné droit à des avantages substantiels.

Lee Davis m’ayant informée que je n’avais qu’à passer le voir pour valider ma demande, immédiatement si je le souhaitais, je m’empresse de me rendre à son bureau. Je dois me retenir pour ne pas y aller en sautillant et dansant dans le couloir !

Yesss ! Jeudi sept janvier, onze heures : me voilà officiellement transférée à New York ! À quelques stations de métro de Roman.

Je lui envoie un texto pour lui annoncer la bonne nouvelle. Il répond dans la minute :

[Fabuleux ! Je passe te chercher ce soir pour fêter ça ?]

Nous ne nous sommes pas vus depuis notre retour de France, depuis quatre interminables journées, et j’esquisse quelques entrechats maladroits (expression de ma pure joie) tout en répondant à sa proposition. Simon, dont le box donne directement sur mon bureau, me regarde en riant.

À la fin de la journée, je ne m’attarde pas au bureau : je file chez moi me préparer pour ce soir. La vie me sourit, je veux me faire belle pour Roman…

Mais je n’ai plus rien à me mettre ! C’est le triste constat auquel je parviens, vers dix-huit heures, plantée devant ma penderie.

– Et cette jolie jupe vert bouteille, avec tes bottines de cuir noir ? me demande Eduardo alors que j’ai écarté de mon choix tout ce qui ne me paraissait pas assez sexy, c’est à dire les neuf dixièmes de ma garde robe.

– Elle ne me va plus, me lamenté-je. J’ai dû maigrir, elle ne tient plus sur mes hanches.

– Pourquoi tu ne l’as pas dit plus tôt ? Je l’aurais reprise. Ce n’est pas compliqué mais là c’est trop tard, se désole Eduardo. Je n’aurai jamais le temps !

Je hausse les épaules en lui lançant un regard pitoyable, tous mes vêtements gisant en tas devant nous. Soudain, la sonnette de l’entrée nous arrache à notre consternation.

– Finalement, tout est bien qui finit bien, constate Eduardo, souriant, une heure plus tard, en piquant une dernière épingle dans mon chignon, alors que je me regarde dans le miroir en pied du salon.

– Moui… marmonné-je, préoccupée par le décolleté rien moins qu’audacieux de la sublime robe fourreau de velours rouge que je termine d’ajuster.

– Tu en as de la chance, d’avoir un mec qui pense à tout, dit-il d’un ton rêveur devant le luxueux étui dans lequel la robe et les chaussures assorties ont été livrées. Le timing est parfait. La robe aussi…

C’est vrai qu’elle est magnifique. Parfaitement ajustée, douce, confortable…

– Tu ne la trouves pas trop échancrée ?

– Tu plaisantes ? Elle est super classe, sexy juste ce qu’il faut. Ton Roman a un goût très sûr. Par contre, tu feras attention au chignon : ne remue pas trop la tête, je n’avais pas assez d’épingles, j’ai fait avec les moyens du bord.

J’acquiesce distraitement.

« Ton Roman », a dit Eduardo ! Le possessif m’enflamme les joues. Je relis le petit mot qui accompagnait la robe et je ne peux pas m’empêcher d’en rire encore :

[Partante pour un remake sulfureux du Petit Chaperon rouge ? À 20h ? Roman]

Je lui envoie un texto :

[Ok, Big Bad Wolf. Prévois beaucoup de galettes et de petits pots de beurre : j’ai une faim de loup.]

Sa réponse ne se fait pas attendre :

[Moi aussi………]

La collection de points de suspension me laisse penser qu’il ne parle pas uniquement du dîner…

À vingt heures pile, j’entends le bruit reconnaissable de la Lamborghini Reventón de Roman qui se gare en bas de mon immeuble. Quand je le rejoins, il est aux prises avec ma logeuse, Mme Butcher, qui n’en finit pas de s’extasier sur la voiture, splendide il est vrai. Roman l’a choisie noire, comme toujours, mais malgré ça, on ne voit qu’elle dans la rue, avec son nez anguleux et ses lignes agressives. Après plusieurs tentatives infructueuses pour nous soustraire à l’interminable bavardage de Mme Butcher, Eduardo nous sauve la mise en l’invitant boire une infusion à la sauge, un breuvage infect dont ils raffolent tous les deux. Soulagée, je lui adresse un discret signe de remerciement auquel il répond par un sourire et un clin d’œil complices.

– Toujours aussi charmant, ton colocataire, marmonne Roman, l’air mi-figue mi-raisin.

– Euh… oui.

– Tu vas lui manquer, quand tu vas changer d’appartement.

– En fait, non, dis-je, un peu étonnée du ton sur lequel il a prononcé ces mots. Il déménage avec moi.

– Ah oui ? grommelle-t-il, visiblement contrarié.

– Oui, le loyer est trop cher pour moi seule, et comme Eduardo n’a plus de travail, il n’est pas obligé de rester sur Boston. Il aura plus de chance d’en trouver à New York. En plus, sa cousine cherche un appartement avec son mari et son bébé. Eduardo les a déjà appelés pour leur proposer celui-ci, ils viennent le visiter ce soir. S’ils le prennent, ça nous permettrait de déménager dès ce week-end. Carrément génial, non ?

– Carrément, ronchonne Roman l’air toujours maussade en m’ouvrant la portière de la Lamborghini.

Néanmoins, son accès d’humeur ne dure pas et le trajet est agréable. Ma robe lui plaît beaucoup, et je rougis sous l’avalanche de ses compliments. Lui est habillé simplement, comme souvent : pantalon et chemise noirs… mais avec une écharpe de soie aux motifs du même rouge lumineux que ma robe. Le contraste est saisissant, il rehausse son teint mat et souligne la noirceur de ses yeux. Il a réservé dans un étrange restaurant composé de salles privatives à l’atmosphère confidentielle, qui ne comportent chacune qu’une table, plus ou moins grande selon le nombre de convives. Nous suivons le serveur affecté à la nôtre à travers des couloirs tortueux au sol dallé de pierres et aux murs tapissés d’étoffes somptueuses. L’endroit est surprenant, je n’imaginais même pas qu’il puisse en exister de tels en plein Boston.

Notre table est située dans une pièce aveugle à l’étage, richement décorée, chaleureuse et intime comme un boudoir. Deux fauteuils et une causeuse devant le feu de cheminée qui crépite renforcent encore cette impression. La soirée est idyllique, romantique à souhait. Je ne peux pas m’empêcher de dévorer Roman du regard pendant tout le dîner et cela me fait parfois perdre le fil de la discussion, à son grand amusement.

– Pardon ? lui demandé-je pour la seconde fois de la soirée, alors que je viens de me laisser distraire par le satiné de ses lèvres, que j’imagine courir sur ma peau…

– Je disais, répète-t-il patiemment, qu’à part ton problème d’inattention, contre lequel je suis impuissant, j’ai vraiment de la chance d’être accompagné d’une jeune femme aussi qualiteuse que toi.

– Qualiteuse ? demandé-je perplexe.

– Hum… répond-il embarrassé. Mon vocabulaire n’est parfois pas si irréprochable que ça… Pleine de qualités, si tu préfères.

– Non, non, qualiteuse, ça me plaît, dis-je en souriant, ravie. Surtout prononcé avec ton accent.

– Je n’ai pas d’accent, bougonne-t-il, chatouilleux sur l’excellence de son français.

– Oh que si ! dis-je en riant et hochant vigoureusement la tête. Mais il est craquant, le rassuré-je avant que, catastrophe, mon chignon dégringole sur mes épaules sans crier gare.

Je me redresse vivement, mortifiée, échappant de justesse à l’humiliation de voir mes boucles tremper dans la sauce Albufera de ma poularde cour d’Armoise (une recette française au nom alambiqué mais délicieuse). Roman s’empresse de voler à mon secours, ce que je trouve particulièrement galant de sa part, et fair-play, surtout si l’on considère que c’est arrivé alors que je le taquinais allègrement. Il affiche tout de même un petit sourire narquois, mais s’abstient néanmoins de tout commentaire désobligeant.

– Pourquoi tu ne les laisses jamais détachés ? Ils sont magnifiques, dit-il en caressant mes cheveux, après avoir récupéré les épingles éparpillées au sol.

– Parce qu’ils s’accrochent partout, font des nœuds inextricables et parfois même trempent dans mon assiette, réponds-je en marmonnant tout en essayant de les rattacher.

– Il suffirait de les raccourcir. Ça dégagerait ta nuque, qui est si belle, et les mettrait en valeur, plutôt que de les contraindre en permanence dans des tresses ou des chignons.

– Je ne sais pas trop… je les ai toujours portés longs.

– Court, ça t’irait à merveille.

– Je ne suis pas sûre.

– Moi, je le suis.

– Vraiment ?

– Oui, dit-il simplement en effleurant ma nuque de ses lèvres.

Deux heures plus tard, dans la suite la plus luxueuse de l’hôtel qui surplombe le restaurant, je contemple mon reflet dans l’immense miroir au-dessus de la cheminée. J’aime beaucoup ce que je vois. Mon visage a changé, il paraît plus fin et ma bouche plus sensuelle tandis que mes yeux bleus semblent immenses. La coiffeuse particulière de Roman a fait des merveilles.

– Ravissant, confirme-t-elle, avec un dernier coup de ciseaux symbolique vers mon oreille gauche. Le carré sublime votre visage. Il redonne du pep’s à vos boucles, et les laisse totalement s’exprimer. Votre extraordinaire couleur cuivrée peut donner toute sa mesure.

– Merci Irene, tu es une perle, dit Roman en lui tendant une enveloppe. C’est très aimable à toi d’avoir accepté de venir ; tu n’étais pas obligée.

– J’étais en soirée à deux pas d’ici, et tu bien sais que tu peux absolument tout me demander, minaude-t-elle. D’ailleurs, tu aurais toi aussi besoin d’une coupe, ajoute-t-elle en passant sa main dans les cheveux de Roman, qui s’écarte en déclinant poliment son offre.

Ma gratitude pour la fabuleuse transformation qu’elle vient d’effectuer sur moi s’évapore en un quart de seconde. Je n’ai soudain plus qu’une envie : lui trancher cette main trop familière, lui planter ses ciseaux dans ses cuisses trop minces, ses seins trop hauts, sa bouche trop pulpeuse, lui…

Je la remercie toutefois moi aussi, du bout des lèvres, tandis que Roman la raccompagne à la porte.

Quand il me rejoint, je bouillonne encore de jalousie, un sentiment dont je m’étais toujours crue à l’abri et qui me dévaste pour la seconde fois depuis que je connais Roman.

– Tu étais déjà renversante, murmure-t-il en m’enlaçant, mais maintenant… tu es tout simplement d’une beauté à… à perdre ses mots…

Heureusement, perdre ses mots ne lui fait pas perdre ses moyens. Il lui faut moins d’une minute pour me débarrasser de ma robe, et moins de trente secondes pour me faire oublier Irene et ma nouvelle coupe de cheveux, dont je suis pourtant très fière.

La nuit est à la hauteur de la merveilleuse soirée que nous venons de passer…

Le lendemain après midi, Eduardo et moi préparons nos cartons dans la joie et la bonne humeur, heureux tous les deux de nous lancer dans une nouvelle aventure. Nous empilons nos maigres possessions dans sa vieille Chevrolet afin d’être parés pour le départ demain matin.

Je reçois en copie un mail de Nils Eriksen, adressé à Roman, dans lequel il annonce son arrivée aux États-Unis d’ici une douzaine de jours. Il s’intéresse visiblement aux journalistes qui ont pris la voiture de Teresa en chasse le jour fatidique, et certains sont américains. De plus, excellente nouvelle, il a retrouvé la trace de Robert Martin, le flic qui avait bâclé l’enquête. Dernièrement, le vieil homme vivait quelque part en Floride et Eriksen compte lui mettre la main dessus pour l’interroger.

Roman lui répond qu’il pourra loger tout le temps qu’il voudra au Sleepy Princess ; la meilleure chambre lui sera réservée, en pension complète, pour une durée indéterminée. J’ai le temps de me faire la réflexion que la pension complète, avec Eriksen comme client, risque de mener Roman à la ruine, quand je prends soudain conscience de ce que ça implique. Interloquée, je lui envoie un texto :

[Le Sleepy Princess ? Il t’appartient ? oO ]

[Oui. Pourquoi ?]

[Mais depuis quand ? ?]

[Depuis le lundi 8 septembre. De cette année]

Je cherche fébrilement dans mon agenda, pour me confirmer ce que je subodore déjà : 8 septembre/interview R. Parker

Roman a acheté l’hôtel où nous avons passé notre première nuit ! Il l’a fait dès notre première rencontre… J’en reste bouche bée, le cœur tout chamboulé, la gorge nouée d’émotion. Heureusement qu’il ne me voit pas, parce que j’ai l’impression de fondre littéralement d’amour sur place.

Il ne me dit pas « Je t’aime », il ne m’abreuve pas de grandes déclarations… mais il fait des trucs de dingue !

Mon iPhone émet un bip :

[Amy ?]

Consciente tout à coup qu’il se demande probablement comment je prends la nouvelle, si je ne me suis pas évanouie ou que sais-je, je m’empresse de lui répondre :

[3]

Un petit cœur virtuel pour un amour charnel… mais pas seulement. Fidèle à lui-même, Roman ne répond pas à ma déclaration. Mais franchement, cette fois, ça ne me gêne pas…

3. Effervescence

Les jours suivants ne me laissent pas une minute de répit. Eduardo et moi déménageons pour le Queens, tandis que sa cousine emménage à notre place avec sa petite famille au 12 Chesnut Street, Boston. J’investis mon nouveau bureau, à côté de celui d’Edith, et suis bientôt rejointe par Simon, qui a finalement décidé qu’habiter à New York pourrait se révéler une aventure intéressante. Simon est plus un ami qu’un collègue et je suis contente de pouvoir continuer à travailler avec lui.

Roman voit d’un mauvais œil tous ces garçons qui fraient dans mon sillage. Il semble toujours à deux doigts de les passer par le fil de l’épée. Je découvre avec délices qu’il peut lui aussi souffrir de jalousie. C’est rassurant… et flatteur. Il paraît persuadé que tous les hommes de la planète n’ont d’yeux que pour moi et ne rêvent que de m’attirer dans leur lit. Il faut dire aussi que chacune de nos sorties est l’occasion pour lui, malgré mes protestations, de m’offrir une nouvelle robe, toujours sublime, toujours sexy, et que par conséquent, je ne passe pas inaperçue.

Même l’adorable John Baldwin manque de s’attirer ses foudres. Ce richissime quinquagénaire que j’avais interviewé pour mon premier article a en effet l’audace de me faire un compliment sur ma coiffure lorsque nous le croisons un soir au restaurant. Et pire : de m’inviter à une soirée de charité qu’il organise en mars.

– Je serais enchanté de vous compter parmi nous, mademoiselle Lenoir, dit-il en me tendant sa carte, après y avoir inscrit la date de la soirée.

– Ce sera avec plaisir, réponds-je, réellement ravie.

– Vous serez également le bienvenu, monsieur Parker, dit-il respectueusement à l’adresse de Roman, à qui il est présenté pour la première fois.

– Je vous remercie, répond celui-ci, statufié à mes côtés, froid comme je ne l’avais jamais vu.

– Tu as l’intention d’y aller ? grommelle Roman quand Baldwin regagne sa table.

– Eh bien, oui… si tu acceptes de m’accompagner.

– Ça te ferait plaisir ? me demande-t-il radouci.

– Beaucoup !

– Alors c’est entendu, dit-il en se détendant.

– J’avais complètement oublié qu’il ne te connaissait pas de visu, ajouté-je en terminant mon plat. Tu es pourtant en affaires avec lui, non ? Depuis longtemps.

– Plus ou moins. Depuis sept ou huit ans. Je fais appel à ses services, pour la construction de mes nouveaux bâtiments. Mais c’est Malik qui traite avec lui.

– C’est quand même extraordinaire… dis-je songeuse. Tous ces gens avec qui tu travailles et qui ne savent rien de toi, qui ne connaissent même pas ton visage…

– L’anonymat a du bon. Je peux prendre le métro sans risquer de me faire enlever pour une rançon, prendre une cuite sans faire la une de tous les tabloïds, aller à une soirée sans me faire violer par des croqueuses de diamants. Je délègue tout ça à Malik.

– Mais tu ne bois même pas ! dis-je en riant. Et je suis là pour veiller sur ta vertu…

– C’est vrai. D’ailleurs, je propose qu’on saute le dessert et qu’on trouve une chambre pour immédiatement vérifier à quel point tu sais bien y veiller.

La proposition me plaît. Nous n’avons pas le temps d’atteindre sa chambre, mais la vérification dans l’ascenseur de la Red Tower s’avère concluante…

Ma nouvelle vie à New York est fabuleuse. Les locaux d’Undertake sont sympas, l’équipe agréable (même si mes rapports avec Edith Brown sont toujours, pour une raison que j’ignore, douloureusement tendus), l’appartement est super et, cerise sur le gâteau, je vois Roman bien plus souvent.

Je trouve miraculeusement le temps de passer une bonne heure sur Skype avec mes parents pour partager avec eux ces bonnes nouvelles, dont ils me félicitent. Je souris en apercevant, derrière mon père, le tableau que Roman lui a offert pour son anniversaire.

– Et ton livre, ma chérie, ça avance ? me demande-t-il.

– Super, papa ! Il a même tellement bien avancé qu’il est terminé ! Les relectures avec toi à Noël m’ont beaucoup aidée. Je laisse décanter encore un peu et je pense l’envoyer à des éditeurs le mois prochain.

– Roman l’a lu ? Qu’en pense-t-il ? me demande ma mère.

– Humm… non pas encore… marmonné-je, embarrassée.

– Je suis certaine qu’il serait d’excellent conseil, répond-elle sans paraître remarquer mon malaise.

J’élude rapidement la question en changeant de sujet et nous bavardons encore un moment avant de raccrocher, avec force bisous et promesses de se rappeler plus souvent (comme à chaque fois).

Je ne sais pas pourquoi je suis si gênée à l’idée que Roman lise mon livre. Il me l’a demandé plusieurs fois et j’ai répondu oui-oui, sans donner suite. Roman sait déjà tellement de choses de moi. Lui donner mes nouvelles à lire, c’est lui dévoiler encore un peu plus mon intimité. Ce ne sont pas seulement des nouvelles économiques, ce sont aussi des histoires d’amour, des souvenirs d’enfance. C’est aussi une part de moi, de mes rêves, de mes tabous, de mes peurs, de mes fantasmes. L’économie n’est finalement qu’un prétexte…

Roman occupe une bonne partie de mes soirées et de mes nuits. Je dois freiner ses ardeurs en matière de shopping, parce qu’il a une fâcheuse tendance à m’offrir plus de robes, jupes, corsages, manteaux ou chaussures que ma penderie ne peut en contenir. J’apprécie évidemment toutes ces attentions, mais j’ai parfois l’impression de me faire entretenir. Quelle que soit la sortie, c’est toujours lui qui paie tout, les hôtels, les restaurants, les spectacles. Il ne regarde à la dépense pour rien, et même si je sais qu’il est immensément riche, ça me gêne.

– Je ne suis pas une cocotte ! ronchonné-je un jour où, pour la énième fois, en passant devant une vitrine Dolce & Gabbana, il tombe en arrêt devant une robe en soie bleue, au dos nu vertigineux, qu’il veut à tout prix que j’essaie.

– Encore heureux, réplique-t-il étonné. Il ne me viendrait jamais à l’idée d’essayer d’habiller une volaille autrement qu’avec une bonne sauce aux herbes.

Son sérieux, son ton faussement outré, me font éclater de rire.

– Mais sur toi, elle serait magnifique, continue-t-il, enjôleur.

– Roman… dis-je en fronçant les sourcils, prête à râler encore.

– Amy… me singe-t-il, l’air sévère.

– Non, mais sérieusement… pouffé-je, incapable de garder mon sérieux. Ça me gêne, tu sais. On ne peut pas passer devant une robe sans que tu veuilles m’acheter le magasin. Je n’ose même plus regarder les vitrines.

– Pardonne-moi, soupire-t-il, l’air contrit. Mais c’est un truc que je traîne depuis l’enfance, je crois…

– Oh… dis-je désarçonnée par son ton devenu grave, tout à coup.

– Tu comprends… mon père…

– Ton père… l’encouragé-je, troublée et inquiète par ce soudain besoin de s’épancher.

– Quand j’étais petit garçon… mon père m’a toujours empêché de porter des jolies robes, et c’est un grave traumatisme de mon enfance, et si, maintenant que j’ai une excuse en béton pour traîner dans les magasins de dentelles, tu refuses de me laisser acheter des froufrous, c’est vraiment que tu n’as pas de cœur, et tu seras entièrement responsable si un jour je me retrouve sur le divan d’un psy, en guêpière et porte-jarretelles ! débite-t-il d’une traite en perdant son air dramatique au fur et à mesure de sa tirade, qu’il conclut d’un sourire éblouissant, tempérant (un peu) mon envie de l’étrangler.

– Tu n’as pas le droit de jouer comme ça avec ma sensibilité ! m’indigné-je sans parvenir à m’empêcher de rire.

– Bon, alors, cette robe ? On se l’achète ? demande-t-il en m’embrassant au beau milieu de la rue.

Comment résister à de tels arguments ?

Si j’étais jusque là persuadée de mener une vie trépidante, c’est parce que Sibylle, Nils et Charlie n’étaient pas encore venus y mettre leur grain de sel. Dès lors, les événements s’enchaînent à une vitesse ahurissante. Je passe cinq jours de folie.

Mardi 19 janvier  : Eduardo m’annonce qu’il a décroché un super boulot de styliste dans la plus grosse boîte franco-américaine de mode et qu’il plie bagage pour Paris. Je dois en catastrophe passer des petites annonces pour lui trouver un(e) remplaçant(e).

– Non mais t’imagines ? ! Bogaert Lingerie ! J’hallucine ! me dit-il en fourrant pêle-mêle ses vêtements dans sa valise. Tu as parlé de moi à ta copine ? La femme de Bogaert, Lou ?

– Euh non, réponds-je, un peu honteuse de ne pas y avoir pensé, d’ailleurs. Tu as dû mettre un truc dans ton CV qui leur a plu, c’est tout.

– J’ai surtout eu un énorme coup de chance !

– Au fait, tu as passé une annonce pour vendre ta voiture ?

– Non, pour l’instant j’ai seulement un contrat de six mois alors je la garde, on ne sait jamais. Tiens, je te laisse les clefs. Fais comme si elle était à toi.

– Oh, super, merci ! T’es un ange, Eduardo.

– Bogaert Lingerie ! Quand même… répète-t-il pour toute réponse, en se pinçant presque pour vérifier qu’il ne rêve pas.

Puis il se tourne vers moi, l’air dépité :

– Je suis désolé de te lâcher comme ça. Tu vas être mal pour payer le loyer toute seule…

– Ne t’en fais pas pour ça. Je suis surtout triste de te voir partir, dis-je la voix étranglée, touchée qu’il se soucie de ça dans un moment pareil.

– Moi aussi je suis triste… mais je vais quand même t’aider à trouver un nouveau coloc en un temps record !

Et nous voilà plongés en catastrophe dans le tourbillon des petites annonces.

Mercredi 20 janvier  : Effervescence à Undertake : on est en retard pour boucler le dernier numéro, tout le monde court partout dans les bureaux, Edith harcelle l’équipe (encore incomplète), Simon s’arrache les cheveux et Scott, le nouveau pigiste, se demande dans quelle maison de fou il a atterri.

Nils Eriksen débarque à New York et prend ses quartiers au Sleepy Princess. Roman le laisse s’installer, déjeuner, et nous l’y rejoignons vers dix-sept heures.

– J’ai épluché les originaux des dossiers d’expertise du véhicule de ta mère, Roman, dit-il tout en dévorant les viennoiseries qu’à sa demande Anthony, le serveur, dépose sur notre table. Elle n’a pas perdu le contrôle de sa voiture par hasard. Les freins étaient défectueux, visiblement sabotés. Dans une course poursuite comme celle qui s’est engagée quand les paparazzis les ont pris en chasse, elle et son amant, elle n’avait aucune chance de ne pas finir dans un fossé.

C’était l’une des hypothèses que j’avais émises, et Roman accuse le coup, mâchoires serrées. Blanc comme un linceul, il fait signe à Nils de continuer.

– De plus, le rapport toxicologique original nous prouve que, contrairement à ce qui a été affirmé pendant l’enquête et largement relayé dans les médias, ta mère était parfaitement sobre. Pas un gramme d’alcool dans son sang.

– Tu en doutais ? grince Roman, particulièrement susceptible à propos de ces rumeurs qui ont entaché la réputation de sa mère. Je t’avais dit qu’elle ne buvait pas.

– Je suis flic, je crois ce que je vois, pas ce qu’on me dit, répond Nils sans aucun tact en haussant les épaules. Ni ce que les médias racontent, ni ce que les proches m’affirment.

Aïe, aïe, aïe ! Attention lieutenant, terrain glissant. Quand il se statufie comme ça, c’est mauvais signe.

Mais Roman, en fait, finit par se détendre. Je suppose que la franchise de Nils, bien que brusque, le rassure. Eriksen fait son boulot, écartant toute considération personnelle ou émotionnelle. Il reste impartial et prosaïque, ce qui est sûrement une grande force et une qualité indispensable dans son métier, mais donne de lui une image quelque peu déshumanisée.

Au moment de repartir, Anthony intercepte timidement Roman :

– Monsieur Parker ? Concernant la pension complète de M. Eriksen…

– Je sais, Anthony : il va me mettre sur la paille. Mais veillez à ce qu’il ait toujours tout ce qu’il lui faut, à table comme ailleurs, s’il vous plaît. C’est un ami.

Je suis étonnée de l’entendre utiliser ce mot pour désigner le lieutenant (qui d’ailleurs n’est plus lieutenant), mais je réalise qu’en effet, à les voir, on les croirait amis de longue date. À part lorsqu’il est avec Malik, Roman est rarement aussi naturel qu’avec Eriksen. Il s’est immédiatement créé entre eux une sorte de symbiose ; ils se parlent comme s’ils se connaissaient depuis vingt ans.

De plus, Roman n’a jamais manifesté le moindre signe de jalousie envers lui, bien qu’il m’ait invitée au restaurant. Ce qui me laisse assez perplexe. J’ai l’impression d’être la seule à ne pas trop apprécier Eriksen. Je le trouve trop brutal, et pas seulement physiquement.

Jeudi 21 janvier  : Sibylle, qui est apparemment arrivée la veille à la suite d’Eriksen sans même m’avoir prévenue, s’installe chez moi, en larmes, après qu’il ait refusé de l’héberger. Prise au dépourvu par ce nouveau rebondissement inattendu, je décline une invitation au théâtre de Roman afin de rester avec elle pour la réconforter et essayer d’y voir enfin plus clair dans son histoire avec Eriksen.

– Il dit qu’il n’est pas l’homme qu’il me faut, que je ne suis pas vraiment amoureuse de lui, sanglote-t-elle, roulée en boule sur le canapé. Mais qu’est-ce qu’il en sait, ce con, franchement ?

– Tu es amoureuse ? demandé-je, désemparée par sa détresse et inquiète de l’évidente passion qu’éveille en elle le lieutenant, une passion qui peut faire tellement de dégâts si elle n’est pas partagée…

– Évidemment ! Sinon, qu’est-ce que je ferais là ?

Je ne trouve rien de pertinent à répondre, alors je demande :

– Maman sait que tu es ici ? Et Matthieu ?

– Non. Personne. Ils croient que je suis chez mamie pour la semaine.

– Mamie est au courant ? m’étranglé-je.

– Oui. Elle dit qu’il faut foncer tant que j’en ai l’énergie, et la possibilité. Peu importe que Nils soit l’homme de ma vie ou non, parce qu’en tout cas Matthieu ne l’est pas, et qu’il faut que j’arrête de tout faire pour plaire à maman.

– Elle a raison. On sait bien que tu n’es pas Marianne, la fille parfaite. Il faut s’y résigner : toi comme moi, on ne sera jamais comme maman voudrait. Mais ce n’est pas forcément une tare… Et puis, je n’ai jamais compris tes fiançailles avec Matthieu.

– Il est gentil, il me laisse faire ce que je veux et maman l’adore, renifle-t-elle.

– C’est sûr que sur ces trois points, il bat sûrement Eriksen à plate couture.

– Nils est gentil, aussi, le défend-elle. Mais différemment.

– Alors pourquoi tu es en train d’imbiber mon canapé de larmes ? Matthieu ne t’a jamais fait pleurer.

– Matthieu ne m’a jamais fait rêver, surtout. Mais Nils ne veut pas de moi. Il prétend que j’ai flashé sur lui juste parce qu’il représente tout ce dont je rêve sans jamais avoir osé le faire. Qu’il est le fruit défendu.

– Il n’a peut-être pas tort.

– Mais on s’en fout ! s’emporte-t-elle. Vous êtes chiants à la fin, tous, avec votre morale ! Je ne lui demande pas de m’épouser, je veux juste, je sais pas. Être avec lui.

– Mais vous êtes, euh, sortis ensemble, déjà ?

– Oui, avoue-t-elle d’une petite voix. À Paris. Et cette nuit. Il ne voulait pas. Mais je lui ai dit que je n’avais nulle part où aller, que tu étais avec Roman et que je n’osais pas vous déranger. Il était vingt-trois heures. Il m’a laissé son lit, il a dormi par terre…

– Ah… soufflé-je, soulagée qu’ils n’aient pas couché ensemble.

– … mais je l’ai rejoint.

– Oh… soupiré-je, bien consciente qu’Eriksen, tout chevaleresque qu’ait été son premier geste, n’avait sûrement pas résisté à la tentation une fois ma très jolie petite sœur à califourchon sur lui.

– C’était… juste… wahooo ! dit-elle rêveuse, les joues empourprées et les yeux pleins d’étoiles.

Vendredi 22 janvier  : Eduardo, dont les valises encombrent l’entrée depuis trois jours, s’envole enfin pour la France. Je l’accompagne à l’aéroport, on se promet de s’écrire souvent, il me serre dans ses bras à m’étouffer et je ne peux pas m’empêcher de verser une petite larme en le voyant monter dans l’avion. Eduardo était mon seul véritable ami ici. Il va me manquer.

Il me manque déjà.

Charlie Miller, ma nouvelle colocataire, qui doit être croisée avec une tornade ou un typhon, investit mon appartement. Elle empile ses innombrables cartons aux quatre coins du salon et envahit ma salle de bain de mille et un produits naturels et bio, herbes, onguents et huiles, dont je me demande s’ils n’auraient pas plus leur place dans la cuisine.

Armée d’un pinceau et aidée de Sibylle, avec qui elle s’est immédiatement entendue, elle se lance dans le relooking de sa chambre, trop blanche à son goût. Elles mettent de la peinture bleue partout sauf sur les murs directement visés.

Samedi 23 janvier  : Simon, maintenant mon voisin de palier, s’invite après le boulot pour faire la connaissance de Sibylle et Charlie. Charlie flirte éhontément avec lui, le déboussolant tout à fait. Il faut dire qu’elle est vraiment jolie, un véritable elfe des temps modernes : c’est une petite brune aux cheveux courts, aux faux airs de garçon manqué, dans le style street wear, avec un piercing sur la langue et trois anneaux à l’oreille gauche. Un coup de sonnette l’interrompt dans sa danse de séduction. Comme je suis occupée à nous servir des biscuits pour le thé, elle se charge d’aller ouvrir.

– Amy ! crie-t-elle depuis le seuil. Il y a un Viking sur le pas de notre porte ! Je le laisse entrer ?

Sibylle et moi échangeons un regard. Eriksen. La tuile ! Charlie, s’impatientant, juge bon d’ajouter, comme si ça pouvait me décider à lui répondre plus vite :

– Il est super beau !

Nils pouvait difficilement choisir pire moment pour venir chercher les anciens numéros d’Undertake consacrés à Teresa et son amant que je lui avais mis de côté. Mais comme je lui avais dit de passer quand il voulait…

Le face à face avec Sibylle est tendu. Charlie, curieuse, les observe tout en rôdant autour de Nils, se demandant visiblement à quelle sauce elle pourrait bien le manger. Simon soupire de dépit en considérant qu’il ne fait pas le poids face à ce rival.

Mon appartement, qui était un véritable havre de paix, s’est métamorphosé en ruche sous acide. Je suis à deux doigts de craquer et de flanquer tout le monde dehors, quand la sonnette retentit une fois de plus, m’arrachant une grimace.

Allons bon. Qu’est-ce que c’est, encore ? Le facteur ? Les pompiers pour les étrennes ? Eduardo qui a loupé son avion ? Le père Noël qui a oublié son permis de conduire et les clefs de son traîneau, le mois dernier ?

– J’y vais ! s’écrie joyeusement Charlie en s’élançant à nouveau vers la porte, renonçant à comprendre ce qui se trame entre Sibylle et Nils, à qui j’ai donné les magazines et les coordonnées d’Andrew Fleming en espérant qu’il décampe au plus vite.

– Amy ! C’est pour toi ! crie-t-elle sans plus de détails.

Quand je la croise dans le couloir, ma boîte à thé à la main, elle me dit, radieuse :

– Dis donc, il n’y a que des super beaux mâles qui viennent ici. Tu fais collection ?

Sur le pallier, en effet, j’aperçois le plus magnifique de la Création…

– Roman ! soupiré-je, infiniment soulagée en lui tombant dans les bras.

– Tout va bien ? s’inquiète-t-il. Pas moyen de te joindre depuis cet après-midi. Je me demandais si tu n’avais pas pris l’avion avec Eduardo, finalement…

– Oui. Non. C’est juste que la moitié de New York s’est donné rendez-vous ici ce soir et ils m’épuisent, tous. J’ai une envie folle d’aller me terrer au fond d’une grotte et de ne plus voir personne. Mon portable doit être enfoui sous un des innombrables cartons de Charlie.

– Ah… déjà de nouveau en colocation, alors ? demande-t-il, tendu, tandis que je me blottis dans ses bras, avec la ferme intention de ne plus les quitter pendant au moins huit jours. Ça se passe bien ?

– Oui mais Charlie… déborde d’énergie, dis-je en baillant. Et moi, je veux hiberner. Longtemps.

– Bon, tu sais ce qu’on va faire ?

– Rien. Je ne veux plus rien faire…

– C’est presque ça, dit-il en passant son bras derrière mes genoux pour me soulever. Accroche-toi, on s’en va.

– On s’en va où ? demandé-je en gloussant, le visage enfoui dans son cou.

– À la Red Tower. Tu emménages chez moi, le temps que ça se calme, ici. Joshua passera récupérer tes affaires.

– Mais… il y a Nils aussi là-dedans et…

– Nils est un grand garçon, il s’en sortira tout seul. Les autres aussi. Nous, on part hiberner.

Je l’embrasse, folle de joie, sans bien réaliser encore tout ce que cette décision impulsive implique, mis à part le fait que tout le monde va se demander où je suis allée, en chaussettes, avec ma boîte à thé…

4. Enfin seuls

Après une nuit sans rêves, je me réveille, seule, dans le grand lit de Roman. La place à mes côtés est froide, il est donc levé depuis longtemps. Hier soir, épuisée, je me suis assoupie pendant le court trajet en voiture et j’ai à peine ouvert un œil quand il m’a demandé le numéro de Sibylle, puis déposée dans le lit et déshabillée. J’ai dormi comme une marmotte. J’en avais vraiment besoin.

Je m’étire, heureuse, j’enfouis mon nez dans son oreiller, pour respirer son odeur. Je tâtonne à l’aveuglette sur la table de chevet, à la recherche de mon iPhone avant de me souvenir qu’il est resté à l’appartement. Tant pis.

Espérant trouver un grand sweat qui puisse faire office de pyjama, je me lève pour fouiller dans la penderie de Roman. C’est troublant d’ouvrir ses tiroirs, toucher ses vêtements, découvrir des chaussettes Droopy ou Scooby-Doo qui côtoient des cravates de soie lourde Hermès. Ce côté décalé me fait sourire. C’est tout Roman, ça. Je trouve finalement mon bonheur, un sweat rouge et noir des Chicago Bulls, avec lequel j’ai déjà vu Roman aller courir, et qui lui va très bien. Je m’emmitoufle dedans, il est tout doux…

Puis je me dirige droit vers la cuisine. J’ai une faim de loup. Sur la table, un copieux petit déjeuner m’attend avec du pain frais, du miel, des croissants encore chauds et un jus de fruits pressés. Il y a aussi un mot de Roman, appuyé contre ma boîte à thé :

[Fais comme chez toi. Je dois aller à Détroit ce midi : une balade en jet, ça te tente ? Retour en voiture. J’ai appelé Sibylle pour lui demander de te préparer un sac d’affaires ; Joshua est passé le prendre ce matin, il t’attend dans la salle de bain (ton sac, pas Joshua).]

Sa parenthèse me fait pouffer de rire. Je regarde autour de moi pour avoir une idée de l’heure mais il n’y a aucune pendule, horloge, ni quoi que ce soit d’équivalent. Je tente ma chance du côté du micro-ondes, mais c’est un appareil ultra-design, minimaliste à l’extrême, sans aucun affichage numérique. Je file à la salle de bain, en mode « humeur Bisounours, la vie est formidable », pour récupérer mon iPhone, me faire couler un bain, et lui répondre :

[Ok pour la balade si ton pilote ne joue pas les cascadeurs aériens. Merci pour le petit déj.]

Il est 10h30, j’ai le temps. Avant de quitter la salle d’eau, je remarque mon flacon de parfum préféré posé sur une étagère. En y regardant de plus près, je découvre aussi ma brosse à dents près de celle de Roman et mon pyjama Batman sur une patère. Il a lui-même installé certaines de mes affaires, les plus fortes symboliquement, dans sa salle de bain. L’attention me touche plus que je ne saurais l’expliquer. C’est adorable. Une autre manière de me dire que je peux faire comme chez moi et qu’il est content que je sois là ?

Tout en dégustant mes croissants, je rêvasse. J’ai du mal à croire que ce que je vis est bien réel.

Je suis chez Roman ! Pas juste pour une nuit, non, pour une durée indéterminée. « Le temps que ça se calme. » Pourvu que ça ne se calme pas de sitôt !

Je barbotte ensuite une bonne demi-heure dans la baignoire olympique de Roman, presqu’assez grande pour y crawler. Elle est équipée de toute une tripotée de boutons et commandes pour faire des bulles et je m’amuse comme une gamine à tester les différents modes, du frémissement au gros bouillon.

Dommage qu’il n’y ait pas de sels ou perles de bain, ça aurait été magique. Il n’y a pas grand-chose, dans cet appartement. C’est chic, fonctionnel, froid. Est-ce que ça reflète le véritable tempérament de Roman ? Pourtant, ce que je connais de lui est tellement éloigné de cette image…

À midi trente, nous sommes confortablement installés tous les deux dans son jet, devant un déjeuner joliment présenté dans des verrines multicolores. Je n’y connais rien en avions, mais je vois bien que ce n’est pas le même que d’habitude. Il a une ligne de fusée, une carrosserie gris métallisé magnifique qui étincelle dans le soleil de janvier, et son intérieur est plus luxueux que tout ce que j’ai jamais eu l’occasion de voir.

– C’est un Cessna Citation X, me répond Roman lorsque je lui demande la marque du bolide.

– Ha… dis-je, pas beaucoup plus avancée en vérité. C’est un nouveau ?

– Non, mais il était en indisponibilité pendant quelques semaines ; je lui faisais refaire sa peinture.

– Et… il vole à quelle vitesse ?

– 970km/h, grosso modo.

– C’est rapide ? Je veux dire : pour un jet ?

– Très. Le plus rapide au monde. On sera à Détroit en moins d’une heure. Ça t’intéresse vraiment, les spécificités techniques ? s’étonne-t-il.

– Je me renseigne. Histoire de m’assurer que le vieux coucou dans lequel je monte ne va pas se crasher au bout de cinquante kilomètres.

– D’accord, répond-il en affichant un air terriblement sérieux et en faisant mine de remonter sur son nez une paire de lunettes imaginaires. Alors sachez, mademoiselle, que ce vieux coucou est équipé de deux réacteurs Rolls Royce AE 3007 C1, ce qui signifie modestement deux fois 3 068 kilos de poussée au décollage, plus de 6 000km d’autonomie à pleine charge (excusez du peu !), une vitesse ascensionnelle de…

– Ok, Ok, le coupé-je en éclatant de rire. Pas besoin de me déballer tout son pedigree, tu m’as convaincue ! C’est une bête de course.

J’avais entendu dire que Détroit était dans une situation économique catastrophique, mais je ne m’attendais tout de même pas au spectacle de désolation qui s’étend maintenant sous mes yeux. Immeubles désaffectés, rues désertées et jonchées de détritus, maisons à demi écroulées, murs lépreux, tagués, lézardés… On se croirait dans un décor de fin du monde. Tout à coup, je me demande ce que Roman peut bien avoir à faire ici.

– Pourtant, j’adore cette ville, murmure-t-il.

– Qu’est-ce qui s’est passé ?

– Faillites, répond-il, laconique en arrachant au trottoir une herbe folle qui pousse dans les lézardes du bitume. Faillite économique, faillite du système, faillite sociétale.

– Mais comment est-ce arrivé ? demandé-je, en contemplant, incrédule, la décrépitude environnante.

– C’était une ville prospère, autrefois, grâce à l’industrie automobile. Les plus fantastiques voitures sont sorties de ses chaînes de montage. Et puis… le déclin a commencé avec la fermeture de l’usine Packard à la fin des années cinquante, puis les émeutes dix ans plus tard, sanglantes, destructrices, et petit à petit, l’abandon pur et simple de la ville et de ses ouvriers par les magnats de l’automobile, et par le reste du pays. Dans les années 2000, c’est la crise immobilière, la banqueroute de Chrysler et General Motors, Ford qui met ses actifs en gage… Bref, aujourd’hui la dette de la ville s’élève à presque vingt milliards de dollars.

– Vingt milliards ? ! Mais c’est impossible à redresser !

– En septembre dernier, la collection du musée de la ville, environ soixante-six mille objets de l’Institut d’Art, a été mise en gage pour trois milliards de dollars. C’est un début…

– C’est pour ça que tu es là ? Pour essayer de sauver la ville ?

– Pas tout à fait. Aujourd’hui, c’est par pur plaisir, dit-il avec un sourire amer. Mais… j’y travaille.

Il me prend la main, et la ville me paraît soudain moins triste, presque belle. Nous marchons jusqu’à une grande maison à étages, un peu moins délabrée que les autres, flanquée d’un immense hangar. Des carcasses de voitures rouillent tranquillement au soleil, dans la cour. L’homme qui nous accueille a une vingtaine d’années, le crâne rasé, le regard dur, des tatouages noirs sur le visage, les bras, les mains, sur chaque parcelle visible de sa peau.

– Roland Cunningham, dit-il en me saluant. Votre Christine est dans le hangar, monsieur Parker. Prête à bouffer du bitume. Six mois à bosser dessus avec mon cousin, mais vous allez être bluffé.

Le « pur plaisir » de Roman s’avère être une voiture. Mais pas n’importe quelle voiture, d’après ce que je comprends.

– Une Plymouth Fury de 1958, m’informe Roman avec l’air émerveillé du petit garçon devant le coffret Playmobil de ses rêves. La réplique exacte de la Christine de Stephen King. Customisée, évidemment.

– Super… dis-je vaguement larguée, sans bien saisir ce que ça peut avoir de si fabuleux, mais contente de le voir si enthousiaste.

Pour moi, c’est juste une énorme voiture rouge et blanche aux lignes anguleuses. Roman et Cunningham se lancent dans une discussion passionnée d’où il ressort que cette « Christine », sous ses dehors rétro, a bénéficié d’une cure de jouvence à faire pâlir de jalousie la vilaine sorcière de Raiponce. En gros, c’est une voiture moderne, ultra-puissante, suréquipée, camouflée dans la carrosserie d’un vieux modèle.

Nous quittons Détroit deux heures plus tard, Roman au volant de sa Plymouth… pour laquelle je ne tarde pas à partager son enthousiasme. Rouler à son bord est une expérience merveilleuse. Elle est d’un confort incomparable. Elle semble survoler la route, silencieuse et aérienne, les paysages défilent à une vitesse folle. Nous sommes dans une bulle, hors de l’espace et du temps. Roman conduit bien, d’une main sûre. Il aime conduire, et j’adore rouler. Nous restons sans parler, perdus dans nos pensées, sa main sur mon genou. Je l’observe à la dérobée, il est concentré, j’admire son profil. Je n’échangerais ma place pour rien au monde.

Je suis dingue de toi, Roman Parker. J’aimerais vivre avec toi. Pour de bon, pas juste en attendant que Charlie ait terminé ses travaux de peinture ou que Sibylle se trouve un appart et que le mien redevienne vivable. Je voudrais m’endormir tous les soirs dans tes bras, me réveiller sous tes baisers, te caresser, te faire l’amour trois fois par jour…

– À quoi tu penses ? me demande-t-il quelques kilomètres avant Cleveland.

– À rien, dis-je assaillie par des images toutes plus torrides les unes que les autres.

– Vraiment ? Tu me fixes depuis vingt minutes et tu ne penses à rien ? dit-il amusé. Je ne sais pas si je dois être simplement vexé ou m’inquiéter de la vacuité de ton esprit.

– Je pensais à mon livre, marmonné-je, mentant éhontément, essayant de chasser de ma tête les souvenirs de nos nuits, le goût de sa peau, le plaisir de le sentir en moi… mais incapable de réfléchir, à cause de sa main qui remonte lentement sous ma jupe retroussée, vers ma culotte…

– Tu l’as envoyé à des éditeurs ?

– Hum… Envoyé quoi ? demandé-je étourdiment en écartant un peu les cuisses, pour le laisser monter plus haut.

– Ton chien.

– Je n’ai pas de ch… commencé-je avant de comprendre ma gaffe.

– Ok, je ne sais toujours pas ce que tu y as mis, dans ce livre, mais ça a l’air… troublant, se moque gentiment Roman en remettant sa main sur le volant.

– Eh ! protesté-je. Ta main !

– Tsss, tsss… répond-il, taquin. Un peu de tenue, mademoiselle. Nous arrivons en ville. Profites-en pour me parler de ton livre.

– Je ne l’ai pas encore envoyé, grommelé-je en constatant qu’en effet nous entrons dans Cleveland. Je dois encore imprimer le manuscrit, me renseigner sur la ligne éditoriale des maisons d’édition, en sélectionner quelques unes, écrire les lettres d’accompagnement…

– Je connais des éditeurs, mais je ne te propose pas de leur mettre ton livre dans les mains, je sais que tu refuserais. Et après avoir lu tes articles, je suis persuadé que tu n’as pas besoin de piston pour faire ton chemin.

– Merci, dis-je, heureuse, le cœur gonflé de fierté, avant de proposer timidement : je l’ai sur mon iPhone, je peux te l’envoyer. Si tu y tiens.

– Bien sûr que j’y tiens. Ce n’est pas la première fois que je te le demande. C’est à la fois ton travail et ta passion, c’est important. J’ai hâte de le lire, de voir comment tu as réussi à rendre l’économie attractive et accessible au grand public.

– Comment j’ai essayé, en tout cas.

– Je ne m’inquiète pas pour ça. Si tu l’envoies, c’est que tu juges qu’il est assez bon. Ce qui signifie probablement qu’en fait il est excellent.

Sa confiance tranquille me fait du bien. Je l’embrasse dans le cou et pose la tête sur son épaule. Du coin de l’œil, je le vois sourire.

Roman a réservé une suite au dernier étage du Ritz Carlton de Cleveland, profitant de l’occasion pour nous improviser un petit week-end en amoureux. La chambre est jolie, claire, dans des teintes pastel délicates, avec une grande baie donnant sur la ville. Il y a un bouquet de roses sur la table de chevet et dans le salon un autre bouquet, gigantesque, composé de fleurs exotiques dont le parfum divin envahit toute la pièce. Roman me propose de dîner ou en ville ou à l’hôtel ; je choisis l’intimité de la suite. J’ai envie de prolonger ces moments seule avec lui. Le repas est délicieux ; notre tête-à-tête aussi.

Quand la soirée se termine, Roman me précède à la douche. Je le suis des yeux. Entre la table et la salle de bain, il se déleste au fur et à mesure de ses vêtements. Ce sont d’abord le sweat et le t-shirt, qui atterrissent sur un fauteuil, pour mon plus grand bonheur. J’ai une vue imprenable sur son dos bronzé taillé en V, ses épaules larges, ses muscles saillants. Puis il marque un arrêt, le temps de se débarrasser de son jean, qu’il envoie rejoindre son sweat, se tournant de trois quarts pour me laisser voir son torse, avant de continuer d’avancer tranquillement vers la douche. J’admire ses longues jambes de coureur et ses fesses musclées. J’attends avec impatience la prochaine étape, quand son boxer va se volatiliser et que j’aurai enfin sous les yeux le reste de son anatomie. Il passe les mains sur ses hanches, sous l’élastique du boxer, il commence à le descendre, je suis captivée, j’aperçois une bosse prometteuse sous le tissu quand il se tourne vers moi, j’ai les yeux rivés dessus, le boxer poursuit sa lente et inexorable descente, Roman est d’une lenteur exaspérante ! et, du pied… il ferme la porte !

Oui ! Il me claque la porte au nez ! Fin du spectacle ! Rideau !

Mais s’il croit que je n’oserai pas aller le débusquer sous la douche, il se trompe lourdement…

Le temps que je pénètre à mon tour dans la salle de bain, il est déjà sous la douche, qu’il prend brûlante. La vapeur n’a pas encore embué la vitre qui nous sépare, je l’observe à travers le rideau mouvant de l’eau qui cascade sur son corps. Il se tient les jambes légèrement écartées, les bras levés pour lisser sous l’eau ses cheveux noirs, dans une posture typiquement masculine et terriblement virile, abdos serrés, biceps contractés. La tête basculée en arrière, les yeux clos, il pourrait poser pour une pub avec comme légende « Tentation » ou encore « Sex-appeal ». Un appel auquel mon propre corps, parcouru de frissons, répond parfaitement, avec beaucoup d’enthousiasme. En tendant la main vers le savon, Roman ouvre les yeux et m’aperçoit.

– Tu es venue pour me frotter les dos ? demande-t-il avec un sourire absolument irrésistible.

– Non, juste pour vérifier que tu n’oubliais pas de te savonner derrière les oreilles, plaisanté-je en essayant de faire abstraction de son sexe que je vois gonfler et se redresser, sa seule vue me provoquant des picotements délicieux vers l’entrejambe.

– Mes oreilles te savent grée de tant d’attention, dit-il en faisant glisser le savon en cercles paresseux sur son torse, puis son ventre, lentement, sans me quitter des yeux.

Quand sa main se rapproche de son sexe, à présent bandé comme un arc, je fais un pas en avant, incapable de résister à la tentation de le voir de plus près, de le toucher. Je pose les deux mains sur la vitre, qui commence à s’embuer. Roman s’approche de moi, le savon continue sa danse hypnotique sur ses cuisses, revient sur son ventre, disparaît vers ses fesses, revient vers son sexe, qu’il contourne, laissant dans son sillage des traînées furtives d’une mousse blanche qui tranche sur sa peau mate et qui se dilue dans l’eau. Peu à peu, Roman s’estompe dans les volutes de vapeur. J’ouvre la porte coulissante de la douche avant qu’il disparaisse complètement à ma vue.

– Tu t’y prends mal, dis-je d’une voix un peu enrouée. Laisse-moi faire.

Il me tend le savon et se retourne, orientant le jet pour qu’il ne m’éclabousse pas :

– Commence par le dos, sinon j’ai peur que tu l’oublies pour te concentrer sur d’autres zones, me taquine-t-il.

Je lui obéis.

Presque.

Mes mains sont irrésistiblement attirées par ses fesses, superbes, tellement pommées qu’il est difficile de ne pas y croquer, comme dans un fruit défendu. Le savon glisse sur sa peau, mon autre main le suit et se fait caressante. Roman a tendu les bras pour prendre appui sur les parois de la douche, la tête penchée. Quand je glisse le savon entre ses jambes, il les écarte, et je frôle du dos de la main ses testicules, lui arrachant un sursaut, et un soupir. Je continue à le savonner, passant le pain entre ses fesses, pour revenir ensuite entre ses cuisses et caresser plus longuement à chaque fois ses bourses douces et lourdes. Je les prends dans ma main et les sens se contracter un peu plus. Roman frémit.

Je l’encercle de mes bras, je me colle presque à son dos, pour caresser son érection, toujours plus grosse, alternant avec ma main libre et le savon, formidable lubrifiant, qui me procure des sensations nouvelles et délicieuses. Aux réactions de Roman, je pense que je ne suis pas la seule à apprécier. L’eau brûlante m’éclabousse, mes bras et mon chemisier sont trempés, mais certainement pas autant que ma culotte. Ma main va et vient sur son sexe, un peu plus fort, un peu plus vite. Je sens sous ma joue, appuyée contre son dos, ses muscles se tendre et se détendre lorsqu’il se contracte et se relâche. Tout son corps se bande, il devient de plus en plus dur, dans ma main et sous ma joue.

Je me mords les lèvres, les pulsations entre mes cuisses se font lancinantes, alors, sans interrompre mon va-et-vient sur son sexe palpitant, j’enjambe la marche de la douche pour l’y rejoindre et je viens me coller tout à fait contre lui. À travers mon chemisier, les pointes durcies de mes seins viennent frotter contre son dos, m’arrachant un gémissement de douloureux plaisir. Un bruit sec, comme un coup sur la vitre, me fait lever les yeux : la main gauche de Roman s’est fermée en un poing, ses jointures ont blanchi tant il s’est crispé, et je remarque que son souffle s’est fait plus rapide, plus saccadé.

– Oh, Amy… tu me rends parfaitement marteau !

L’expression me fait sourire. J’adore cette sensation de contrôle que j’ai sur lui, j’adore maîtriser son plaisir, ça me fait mouiller, et tandis que je fais coulisser son sexe raide entre mes doigts serrés, je l’imagine qui me pénètre, qui se retourne tout à coup pour me prendre violemment, sans égards, dans l’urgence. L’image me trouble et me fait mouiller encore plus.

– Amy… tu es encore tout habillée…

– Oui.

– Tu es tout habillée / dans la douche / collée à moi / avec tes tétons / qui pointent / et me font perdre / la boule, poursuit-il d’une voix hachée.

– C’est ça, réponds-je en me frottant un peu plus contre lui pour essayer d’apaiser le feu entre mes cuisses.

– Retire ta jupe, m’ordonne-t-il alors.

– Mais…

– Enlève-la. Maintenant. Je veux sentir ta fente trempée contre ma jambe.

Déçue de devoir interrompre cet instant torride, mais aussi terriblement excitée par son ton autoritaire, qui contraste tellement avec l’attitude presque soumise de son corps, je laisse tomber le savon, relâche ma prise sur lui et m’apprête à m’exécuter.

– Mais ne t’avise pas de retirer ta main de mon sexe ! souffle-t-il en l’emprisonnant dans la sienne. Par pitié, Amy, ne t’arrête pas !

Je me débrouille donc comme je peux pour me déboutonner. J’essaie d’enlever ma trop longue jupe d’une seule main sans cesser de le toucher de l’autre, de le serrer, de le presser, l’eau chaude venant cascader sur son gland que je caresse du pouce à l’occasion, lui arrachant des gémissements délicieux. J’en profite pour refermer la porte de la douche derrière moi, cela me permet d’y prendre appui. Je lutte un peu mais je finis par me retrouver en culotte pressée contre lui, ma jupe en boule à mes pieds, sur le tapis antidérapant.

– Oui, comme ça… soupire-t-il alors, sa main gauche quittant son appui pour me caresser à travers ma culotte.

Je m’écarte légèrement de lui, pour lui faciliter l’accès, et j’imprime à mon bassin un mouvement brusque pour venir plus fort à la rencontre de ses doigts. À ma grande surprise, Roman y répond instantanément, attrapant mon sexe à pleine main, sans ménagement, comme s’il avait immédiatement compris que je voulais qu’il me bouscule un peu.

Ce qui est sûrement le cas, d’ailleurs… Il assouvit toujours tous mes désirs, même ceux que je n’ose pas formuler, même ceux qui sont tellement enfouis en moi que je ne les reconnais pas avant qu’il les fasse émerger…

Je pousse un cri de plaisir quand il presse mon sexe entre ses doigts et par réflexe, je resserre la main sur le sien, le faisant gémir à son tour. Il me presse encore plus fort, m’arrachant une exclamation d’extase mêlée de surprise, et je le presse à mon tour plus durement. Une sorte de grondement bas lui échappe. Je le sens palpiter puissamment sous mes doigts.

Ce petit jeu sauvage m’excite au plus haut point, j’adore ça ! Une boule d’impatience gonfle et grossit entre mes jambes tremblantes. Roman tire brutalement sur ma culotte, la faisant glisser sur mes cuisses ; ma main descend franchement sur sa hampe. Ses doigts écartent mes lèvres, glissent dans ma fente ruisselante en butant sur mon clitoris gonflé, m’arrachant un hoquet de jouissance et j’accélère le rythme de ma main coulissant sur son sexe. Il introduit en moi un doigt, et je suis tellement trempée, ma fente est tellement ouverte, accueillante, qu’il y glisse facilement un deuxième, son pouce appuyant sur mon clitoris, son petit doigt caressant la peau délicate entre mes fesses.

J’ai maintenant bien du mal à me concentrer sur ce que fait ma main droite, je suis tout entière absorbée par la spirale de sensations brûlantes procurées par les doigts de Roman qui vont et qui viennent vigoureusement, de plus en plus vigoureusement, en moi. Ses assauts me font reculer malgré moi et mon dos bute soudain contre la porte. La poignée me heurte et me meurtrit légèrement les reins, mais la douleur se mêle au plaisir que ses doigts propagent dans tout mon corps et finit même par être agréable. Exquise. Je raffermis soudain ma prise sur son sexe, il pousse une exclamation de plaisir, ses doigts s’activent plus fort, plus vite, en moi, plus profondément, et je sens l’orgasme, violent, irrépressible, monter, monter, monter…

– Oh, Roman… Oui ! Encore ! Plus fort ! Plus fort !

Il se retourne alors, échappant à ma prise, et l’orgasme m’échappe aussi, me faisant pousser une plainte de frustration qu’il étouffe en m’embrassant fougueusement.

– J’ai envie de te prendre, Amy, j’ai envie de jouir en toi, dit-il d’une voix altérée par le désir, en s’écartant brusquement pour finir d’enlever ma culotte.

Le jet toujours brûlant de la douche cascade sur ses épaules tandis qu’il s’agenouille devant moi. Je lève un pied, puis l’autre, et ma culotte disparaît. Roman se relève lentement, parsemant mes jambes de baisers furtifs, léchant les gouttelettes d’eau qui ruissellent sur ma peau. C’est une torture délicieuse, insoutenable, et je gémis d’impatience, oscillant d’un pied sur l’autre.

Je veux qu’il me prenne ! Ou qu’il me lèche ! Ou qu’il me doigte ! Je ne sais pas. Je ne sais plus. Peu importe la méthode, mais je n’y tiens plus !

– Roman ! Je t’en prie !

Je pose les mains sur sa tête, pressée que sa bouche apaise enfin le feu qui brûle entre mes jambes, je le guide, je tends mes hanches vers lui. Son nez effleure délicieusement ma toison, j’écarte largement les cuisses, je m’ouvre tout entière devant lui, je frémis de plaisir anticipé, je sens son souffle sur mon clitoris palpitant, ô délices ! J’attends en tremblant le premier coup de langue qui viendra apaiser le bouillonnement irrépressible qui s’est emparé de mes sens…

J’attends en vain.

Roman contourne mon sexe offert et, malgré mes mains sur sa tête, qui cherchent à l’empêcher de remonter, il poursuit son ascension vers mon ventre. J’ai envie de hurler de dépit.

– Tsss tssss, jeune fille, dit-il désapprobateur quand je tente une dernière fois de ramener sa tête entre mes cuisses. Ce n’est pas toi qui commandes, ici. Mais tu vas jouir. Bientôt. Je te le promets.

Son refus de me contenter, sa façon de le dire, sa promesse explicite, m’excitent encore plus. Il s’arrête pourtant encore, le temps d’agacer mes mamelons à travers mon chemisier humide. Il passe de l’un à l’autre, les mordillant délicatement. Mais la barrière du tissu entre ses lèvres et ma peau me fait trépigner de frustration. Alors, frémissant d’une impatience mal contrôlée, je me déboutonne à la hâte et j’aperçois un petit sourire satisfait se dessiner sur son visage. J’écarte le tissu humide pour lui plaquer la bouche sur ma poitrine douloureusement tendue, qui hurle son désir (non : son besoin !) qu’il s’occupe d’elle. Et, cette fois, il se laisse faire.

– Quelle autorité ! murmure-t-il, amusé.

– Et ne t’avise pas de la remettre en question, dis-je, ma main agrippant fermement ses cheveux.

– Jamais de la vie ! m’assure-t-il en gobant vivement un mamelon, m’arrachant un hoquet de surprise qui se termine en gémissement de bonheur quand il se met à le sucer, l’aspirer, le presser entre ses lèvres, le mordiller du bout des dents, avant de s’occuper de l’autre, avec le même empressement et le même savoir-faire.

Après quelques interminables minutes de ce délicieux tourment, alors que je suis dans un tel état de fébrilité que je ne suis plus capable que de répéter inlassablement son nom comme une poupée cassée… Alors que je pense m’effondrer là, de désir inassouvi, alors seulement, il m’attrape par les hanches, me plaque contre le mur carrelé dont la fraîcheur me fait frissonner et me pénètre d’un mouvement puissant. Il me pénètre profondément, d’un seul coup, son sexe long et massif m’emplissant tout entière.

– Oh, oui ! Roman ! C’est bon ! C’est tellement bon !

Les avant-bras posés sur ses épaules, les mains nouées, je m’abandonne totalement à ses formidables coups de reins qui me clouent au mur. À chacun de ses assauts, il vient buter contre mon clitoris, multipliant à l’infini le plaisir que procure son sexe au plus profond de moi. À nouveau, je sens monter l’orgasme qui m’a échappé si longtemps auparavant. Intense, ardent, fulgurant. À nouveau, cette sensation démente d’être portée par une vague gigantesque. Roman a les yeux plongés dans les miens, ses magnifiques yeux noirs aux profondeurs insondables, et je les vois soudain s’étrécir, tandis qu’il se répand en moi et que la jouissance nous balaie tous les deux avec la violence inouïe d’une lame de fond.

5. La vie à deux ?

Le lendemain matin, après une nuit presque blanche à prolonger les délices de notre douche coquine, terriblement chaude dans tous les sens du terme, nous reprenons la route pour Manhattan. Le trajet est long mais tranquille, agréable. Roman et moi nous chamaillons à propos de la musique, il m’accuse d’avoir des goûts de fille et moi, je l’accuse d’avoir des goûts de riche. C’est idiot, mais ça nous fait beaucoup rire.

À l’arrivée, après plus de sept heures confinés dans l’habitacle de Christine, sans compter une brève pause pour déjeuner, nous ne nous sommes ni entre-tués ni ennuyés, ce qui me paraît bon signe pour la suite et pour l’avenir de notre couple. L’ambiance était à la bonne humeur, aux taquineries, à la contemplation silencieuse des paysages. Aux discussions, sur nous, sur nos familles. Roman garde des souvenirs flous mais tendres de sa mère. Il me parle des tournages sur lesquels elle l’emmenait, de l’ambiance des plateaux, qu’il détestait, et de la vie en mobile home, qu’il adorait. Il évoque ensuite les années de pensionnat en Suisse, et Jack qui ne venait le chercher qu’à l’occasion de la tournée promotionnelle de son dernier film, pour donner aux médias l’image d’un père aimant.

– Ma mère n’était pas parfaite, elle me négligeait parfois, et je passais plus de temps dans les bras de ma nounou que dans les siens, mais elle m’aimait, je pense. Elle n’a jamais su faire semblant, sauf à l’écran. Alors que Jack… est un excellent acteur, à la scène comme à la ville. On ne s’est jamais entendus. Mais il y a eu aussi d’excellents moments, comme ma rencontre avec Malik. Oui, vraiment un grand moment, dit-il en riant.

– Comment ça ? demandé-je curieuse et heureuse de le voir rire après ces confessions douloureuses.

– Quand il était enfant, Malik était une vraie crevette, tout chétif, et déjà d’un tempérament très doux, toujours dans la lune. Il était nul en sport et savait à peine écrire. Ce qui était parfaitement normal puisqu’en arrivant il ne connaissait que l’alphabet arabe. Et grec. Grec ancien plus précisément, qu’il maîtrisait aussi bien que sa langue maternelle. Mais rien de tout ça ne l’a aidé à la rentrée, évidemment. À sept ans, quand on arrive dans un nouvel endroit, où des clans sont déjà formés, où des caïds de neuf ou dix ans font déjà la loi, il vaut mieux savoir courir vite qu’écrire le grec (surtout ancien). Le pensionnat avait beau être fréquentés par des enfants de millionnaires, des enfants restent des enfants, cruels et bagarreurs. Malik en a fait les frais. Il avait des stylos et des cahiers magnifiques, des vêtements brodés à la main, des choses somptueuses et colorées venues des Émirats arabes, que tous nous lui enviions. Un jour, des gosses se sont mis à quatre ou cinq contre lui pour lui voler ses affaires. Malik ne faisait pas le poids, il était en train de se prendre une dérouillée monumentale, alors je suis intervenu. J’ai foncé dans le tas. Et nous sommes devenus amis.

– Tu l’as protégé pendant toute votre scolarité ? demandé-je, l’imaginant en super-héros, déjà, à sept ans.

– Absolument pas, répond-il en riant. Ce jour là, je ne l’ai pas sauvé du tout. J’ai seulement partagé sa correction. Je ne savais pas très bien me battre et nous étions à deux contre quatre. J’ai eu des bleus pendant dix jours, mon père a fait un scandale parce que ça tombait pendant sa tournée de promo et qu’il ne pouvait pas s’afficher avec un fils qui ressemblait à un Schtroumpf. Par contre, j’ai appris à Malik à courir. Et ça, ça nous a sauvé la vie, conclut-il.

– Et aujourd’hui, c’est resté ton meilleur ami, dis-je, émue.

– Oui. Malik, en plus d’être un génie incomparable en biologie, possède d’extraordinaires qualités de cœur. Il m’aide à rester humain. Et quand ça ne suffit pas, il prend le relais ; parce qu’il faut avouer que je ne suis pas d’une grande patience avec les gens en général, et avec les hommes d’affaires en particulier.

Moi, je trouve que tu es d’une grande douceur avec moi et ça me suffit…

La semaine suivante, nous définissons les bases de mon emménagement provisoire. Nous convenons que je reste aussi longtemps que Sibylle n’aura pas trouvé d’appartement. Je prie intérieurement pour qu’une formidable crise du logement s’abatte sur la ville et qu’elle ne trouve rien avant plusieurs années…

En attendant, Roman et moi apprenons à cohabiter, ce qui, parfois, ne va pas sans mal. Si j’ai déjà l’expérience de la colocation, lui a toujours vécu seul. Or la vie à deux, même provisoire, demande des ajustements. Roman essaie vraiment au mieux d’ajuster, mais parfois sans grand succès, d’autant que son appartement n’est absolument pas aménagé pour vivre à plusieurs. Ou alors, il faut que tout le monde toise au minimum un mètre quatre-vingts. Le contenu des placards est hors de portée pour les autres. Je dois escalader le plan de travail pour attraper le sucre ou la confiture si Roman n’a pas pensé à les sortir pour moi. Je dois monter sur une chaise pour sortir mon bol de thé du micro ondes. Je dois sauter pour atteindre le bouton de commande des stores de la cuisine parce qu’il est à deux mètres cinquante du sol et que Roman embarque toujours par mégarde la télécommande dans sa poche quand il sort le matin. Je dois bloquer la porte des WC quand je les occupe parce qu’ils ne ferment pas à clef. Je dois appeler Roman et le déranger en plein conseil d’administration parce qu’il a, par réflexe, fermé l’appartement à double tour alors que je suis encore dedans…

Ces mésaventures nous font plus rire que grincer des dents et Roman règle la plupart de ces menus tracas en un éclair… mais il refuse vigoureusement de poser un verrou sur la porte de la salle d’eau :

– J’adore venir te surprendre dans ton bain, me dit-il un soir en me rejoignant à l’improviste dans la baignoire, au retour de son footing quotidien. Pour rien au monde je ne poserais un verrou sur cette porte.

Il s’applique ensuite à me donner tant de plaisir, avec ses mains, sa bouche et tout son corps, que je finis par capituler et crier dans un orgasme qu’il peut bien même retirer la porte s’il le désire.

Le lendemain matin, mal réveillée, je tâtonne un long moment à la recherche de la poignée de la fameuse porte avant de réaliser qu’il m’a prise au mot. Je la retrouve, dégondée, appuyée contre le mur de la cuisine.

J’adore la vie avec lui !

(Mais je lui fais remettre la porte)

Un soir que nous dînons exceptionnellement dans le salon, d’un menu chinois livré par le traiteur, parce que je suis trop fatiguée pour aller au restaurant, Roman lève soudain le nez de son assiette et déclare :

– C’est sinistre ici. Je ne m’en étais jamais aperçu auparavant, mais cet appartement est aussi chaleureux qu’une morgue.

– Ça manque un peu de décoration, acquiescé-je, diplomate. Mais il suffirait de peu de choses.

– Tu ne voudrais pas t’en charger ? me demande-t-il tout à trac.

– Aménager ton appartement, tu veux dire ? demandé-je, incrédule.

– C’est du travail, je sais, mais… tu aurais carte blanche, bien sûr.

– Oh… eh bien, dans ce cas… Ça va te coûter un max, mais je peux le faire, dis-je, amusée qu’il pense que ça puisse être une corvée, alors que je trépigne de joie à l’idée de nous aménager un nid douillet.

Le lendemain est un samedi, je ne travaille pas, et je m’attelle à la tâche, euphorique. J’achète des lithographies pour habiller les murs, des coussins multicolores pour égayer le canapé blanc, des perles et des sels de bain, des abat-jour colorés, des tapis, des plantes d’intérieur… je suis une véritable tornade et j’y prends un plaisir fou. Quand Roman rentre le soir, j’ai déjà bien avancé.

– Des rideaux roses ? ! s’exclame-t-il à peine un pied posé dans le salon.

– Mauves, rectifié-je, en lui sautant au cou pour l’embrasser.

– Roses ! s’obstine-t-il après m’avoir rendu mon baiser au centuple.

– Tu m’as donné carte blanche, lui rappelé-je.

– Quelle idée j’ai eue…

Mais son sourire dément ses paroles et, tandis qu’il m’entraîne sur le canapé tout en déboutonnant mon chemisier, les rideaux sont rapidement le dernier de nos soucis.

Le lendemain, après une grasse matinée dans nos nouveaux draps de soie jaune, qui nous laisse tous deux comblés, Roman s’envole pour un rendez-vous avec Malik à Chicago tandis je passe le reste de ma journée avec Sibylle et Charlie, à chiner dans une brocante. Nous mangeons un hot-dog au bord de l’East River et papotons entre filles, de choses et d’autres, sans rien aborder qui fâche ou qui blesse. Ma petite sœur ne fait aucune allusion à Nils et je m’abstiens de lui demander où ils en sont.

J’aurais pourtant bien voulu discuter avec Sibylle : si la cohabitation avec Roman se passe à merveille, je reste incertaine quant à ses sentiments envers moi. Il ne m’a jamais dit je t’aime, ne l’a jamais laissé entendre même quand moi je le lui dis, et semble vraiment n’envisager notre cohabitation que comme une solution temporaire. Je suis un peu perdue et j’aurais bien besoin du réconfort d’une oreille amie…

Mais la présence de Charlie, qui m’est encore étrangère, nous freine dans nos confidences.

Quand je rentre à la Red Tower, ce soir-là, les bras chargés de mes emplettes, je manque tomber à la renverse. Je découvre Roman dans la cuisine, en train de s’activer aux fourneaux. C’est la première fois que je le vois avec une spatule à la main. C’est une vision totalement surréaliste. Il y a des fleurs partout dans l’appartement, des bougies, une musique douce : pas de doute, ça sent le dîner romantique.

Jusqu’à ce qu’une bordée de jurons s’élève de la cuisine, suivie d’une abominable odeur de brûlé. Roman m’aperçoit à ce moment précis :

– Amy, help  ! dit-il d’un air désemparé plutôt comique.

Je dépose mes sacs au pied du canapé et accours en essayant de garder mon sérieux. Peine perdue. Je ne peux pas m’empêcher d’éclater de rire en constatant l’étendue des dégâts : ce n’est plus une cuisine, c’est une véritable champ de bataille. Waterloo, pour le moins.

– C’est ça, moque-toi, ronchonne Roman. Tu riras moins quand tu constateras qu’il n’y a rien d’autre à manger dans le frigo que ce que tu as sous les yeux.

J’observe attentivement ce qu’il me désigne du bout de sa spatule. Je ne sais pas ce que c’était à l’origine, mais une chose est certaine : ce n’est pas (ou plus) comestible.

– Monsieur Parker, en plus d’être super sexy, même avec une spatule à la main, vous êtes un homme bourré de talents et de qualités. Mais je suis au regret de vous annoncer que vous ne valez rien comme cuisinier, dis-je en repartant dans un fou rire incontrôlable.

– Et voilà : faites-leur plaisir et elles vous piétinent le cœur, déclame-t-il d’un ton dramatique… avant d’éclater de rire à son tour.

– Bon et maintenant, sérieusement : qu’est-ce qu’on fait ? me demande-t-il dix minutes plus tard, quand nous sommes enfin un peu calmés.

– Je ne suis pas magicienne : quoi que ce soit, je ne peux ni le ressusciter ni le rendre mangeable. Donc, je t’invite au resto. Pour saluer l’effort. Parce que, mis à part le dîner, tout le reste était parfait. TU es parfait, dis-je en me hissant sur la pointe des pieds pour l’embrasser.

Les jours suivants passent dans une bonne humeur similaire et nos nuits sont toutes plus chaudes les unes que les autres.

La seule ombre au tableau est ce sentiment d’incertitude toujours ancré au plus profond de moi, ce désir fou que j’ai d’entendre Roman me dire qu’il m’aime, ou du moins qu’il est bien avec moi, qu’il voudrait que je reste. Mais il ne semble absolument pas envisager que la situation se prolonge et ça me broie le cœur.

Je voudrais trouver le courage d’aborder la question avec lui. Je voudrais lui parler, mais je ne sais vraiment pas comment m’y prendre. Je ne veux pas m’incruster. Je ne veux pas m’imposer.

Pourtant, la situation semble vouloir se régler d’elle même : un soir, tard, alors que Roman est en visioconférence dans le salon avec un magnat de l’industrie résidant à quelques milliers de kilomètres de Manhattan, je reçois un texto de Sibylle :

[J’ai trouvé une chambre à louer ! Je te rends bientôt ton appart ! Bisous !]

Je réfléchis à la meilleure façon de l’annoncer à Roman pour qu’il comprenne que je voudrais rester chez lui, que ça devienne chez nous, pour qu’il comprenne mais surtout pour qu’il accepte !

Je le regarde, en chemise noire sur le canapé blanc (dont il a repoussé les coussins multicolores, pour un peu plus de sérieux) : il est concentré sur sa négociation, le visage dur, l’air fermé. Je frissonne : ce n’est pas le Roman que je connais. C’est l’homme d’affaires, le multimilliardaire, pas l’amant tendre et drôle.

– Vous confirmez la transaction, monsieur Parker ? demande la voix désincarnée de son interlocuteur à l’écran, un petit chauve en complet gris aux côtés d’un gros homme qui vient d’allumer un monstrueux cigare.

– Je confirme, dit calmement Roman.

– Ah, ah, ah ! L’inflexible Roman Parker obligé de lâcher du lest dans une transaction ! ricane le gros homme. Il faut l’entendre pour le croire.

Qu’est-ce qu’il se passe ? Un problème ? Roman doit vendre ? Vendre quoi ? Pourquoi ?

Je m’affole sans bien comprendre ce qui est en train de se tramer.

– Vous avez entendu, répond Roman, mâchoires serrées, que je vous ai vendu le complexe de Santa Fé pour trois cent quatre-vingt-deux millions de dollars.

– Alors que vous en demandiez quatre cents, se réjouit l’autre. Vous n’êtes pas si bon négociateur que votre réputation le laisse croire, monsieur Parker. Je me demande ce que vont en penser vos associés.

– Et moi, lui répond Roman avec un sourire carnassier, je me demande ce que va dire votre grand patron quand il apprendra que j’ai acheté ce complexe deux cents millions il y a six mois et, qu’avant votre arrivée providentielle, j’allais en accepter trois cent cinquante de vos concurrents. Bonne soirée, messieurs.

À l’écran, juste avant que Roman ne coupe l’image, je vois le cigare tomber des lèvres du gros homme devenu livide.

Roman vient de lui arracher cent quatre-vingt-deux millions de dollars de plus que ce que valait la transaction… Un coup de maître, implacable. Il s’étire en faisant craquer les articulations de ses mains, l’air songeur. Presqu’indifférent. À cet instant, pour la énième fois, je me demande si je le connais vraiment.

Je relis le texto de Sibylle.

Est-ce que ma vie est ici, avec lui ? Et lui, que veut-il ? Qui est-il vraiment ? Le fils de sa mère, à la fois tendre et indifférent ? Le fils de son père, digne héritier des ses multiples visages ? Ou juste Roman, l’homme que j’aime ?

Est-ce qu’il tient à moi ? Dans ce cas, pourquoi ne le dit-il jamais ? Pourquoi ne me propose-t-il qu’une cohabitation éphémère ?

Est-ce que je vais m’apercevoir un jour, comme ce gros homme, que je n’étais qu’un pion dans une partie jouée d’avance ? C’est possible de se tromper autant sur quelqu’un ?

L’amour est-il aveugle à ce point ?

La voix de Roman me tire de mes réflexions :

– Un problème ? me demande-t-il avec un sourire charmeur…

À suivre,
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